Текст песни Константин Завалин - Матерок
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Я некоторое время снимал квартиру в Мотовилихе на улице Чехова. Однажды, поздней ночью, меня туда подвозил один филолог, он сказал, что «эту канаву назвать именем Антона Павловича мог только п...». Как один в прошлом пермский поэт сказал: «Исчерпан мой литературный, но есть мат, в натуре...». Ко мне приходили сотрудники милиции и показывали фотографии людей, которым просили не открывать дверь, а сразу им звонить. Друзья советовали не ходить по вечерам в одиночку и носить с собой тяжелый предмет. Это обычные особенности окраины рабочего поселка. Контингент живущих – в основном рабочие завода, уставшие от бытовухи и тяжелого труда работяги. На деле, в большинстве случаев – милейшие люди. Когда настала первая для меня зимовка на этой квартире, в январе ударил настоящий дубак. Я, как и сейчас, работал в средствах массовой информации, и, случалось, январским утром брел на работу в толпе людей спешащих к гудку на проходную. Как он гудит, этот гудок... – так трубит отбой архангел Гавриил, а людям еще работать... А еще, «на районе» холодно и темно. И страшно. Я вообще зиму не люблю, разве что на беговых лыжах десяточку пробежать в воскресенье, так для этого ведь нужно собраться и пойти. До «пойти» обычно не доходит. А тут движется человеческая масса – механически, размеренно, целеустремленно, только что не поскрипывая. Вот и написал песню. А песня такая: Фигня, что январь не пора для прекрасных бабОчек. И утром, под курткой, меж ребер поет ветерок, Наденет телагу, пойдет на работу обычный рабочий, И с губ пролетария в синее небо порхнет матерок. Порхнет матерок мотыльком в обжигающей стуже, И, скрипнув похмельными веками, в небо посмотрит мужик, А там уже тысячи крепких словечек порхают и кружат, Как будто летят к задремавшему богу кусочки души. А на проходных стонут турникеты, Где-то лето, где-то зной.. И до выходных сотни тысяч лет, И понедельник.... Бывает, мечтать мечтать пролетария что-то потянет, Бывает, потянет культю – значит будет тепло. Бывает он трезв, хотя трезв он почти не бывает, А тут вот, стоит на морозе, как будто башку напекло. И слезы набухнут в глазах, как роса на фиалке, Так, словно полили забытый увядший цветок. Весна колесит в параллельных мирах на цветном катафалке, А в след ей летит проклинающий стужу лихой матерок. А на проходных плачут турникеты, И гудок уже поет. Матерок летит в небо как ракета, И упрям его полет. Летит матерок, и ведут пролетария ноги, А может быть крылья несут на искрящийся свет. Там будет о чем поболтать с оклемавшимся посветлу богом, Там чинит весна проржавевший от снега смешной драндулет. Фигня, что январь не пора для прекрасных бабОчек. И утром, под курткой, меж ребер поет ветерок, Наденет телагу, пойдет на работу обычный рабочий, И с губ пролетария в синее небо порхнет матерок. Смотрите также:
Все тексты Константин Завалин >>> |
|
I rented an apartment for a while in Motovilikha on Chekhov Street . Once, late at night , I was there a ride one scholar , he said that " this ditch be named Anton could only claim .. ". As one last perm poet said: " Exhausted my literary , but there mate in nature ... ".
Came to me and the police showed pictures of people who were asked not to open the door , and immediately call them . Friends advised not to walk alone at night and carry a heavy thing. This is the usual features outskirts of the camp . Contingent living - mostly factory workers , tired of bytovuhi and toil hard workers . In fact , in most cases - nice people .
When it was first for me wintering at this apartment in January hit real dubak . I , as now, was working in the media , and it happened January morning trudging to work in a crowd of people rushing to the buzzer at the checkpoint . As he hums , this horn ... - so hang trumpeting angel Gabriel , and people still work ...
And yet, " area on " cold and dark. And scary. I do not like winter , except that the cross-country skiing desyatochku run on Sunday, so this fact need to pack up and go . To " go " do not usually go . And then moving mass of humanity - mechanically measured, purposefully, not just squeaking . So wrote the song . And the song is as follows:
Garbage that January is not the time for beautiful butterflies.
And in the morning , under a jacket , between the ribs sings breeze
Telaga wear , go to work normal working ,
And lips proletarian in a blue sky porhnet materok .
Porhnet materok moth in searing frost ,
And creaked hungover centuries , look at the sky man,
And there are already thousands of strong words flit and circling
As if to fly god dozing soul pieces .
A groan at access gates ,
Somewhere summer heat somewhere ..
And before the weekend , hundreds of thousands of years ,
And Monday ....
Often , dream dream proletarian something pull,
Often , pull the stump - so it will be warm .
Often he was sober , sober though he almost never happens ,
And now here is worth the cold, as if baked pate .
And the tears swell in her eyes, like dew on the violet ,
As if poured forgot wilted flower .
Spring travels in parallel worlds on colored hearse
And it flies in the trail cursing materok dashing cold .
A cry for anadromous turnstiles
And toot already singing.
Materok flying in the sky like a rocket
And stubborn his flight .
Materok flies , and lead the proletarian feet
Maybe the wings are on sparkling light .
There will be something to talk to oklemalas lighter god
There repairing rusted spring snow funny clunker .
Garbage that January is not the time for beautiful butterflies.
And in the morning , under a jacket , between the ribs sings breeze
Telaga wear , go to work normal working ,
And lips proletarian in a blue sky porhnet materok .
