Текст песни Сколот - Гимн боевых лошадей
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
ГАРОЛЬД СУРОВЫЙ На круто просоленной хрупкой крупой, Вздыхающей палубе Нас крупами сдвинув везут на убой Гарольдовы баловни. Осёдланы наспех в единый доспех, Щитами окованы Идём впереди низкопалубных всех За драккаром конунга. О, конунг, ты в помыслах бранных своих Небес неизменнее Пока в парусах вольный ветер не стих Плюёшь на знамения. А те десять тысяч бедовых голов, Что в плаванье проданы Снорвежских фьордой, с шотландских холмов - Лишь лестница к Лондону. Но глаз лошадиный людского ясней. Нам в счастье не верится. Мы дремлем на досках и видим во сне Птиц чёрных над вереском. Не будет возврата из пенной дали Ни пешим, ни конному: Нам всем отрядят по три фута земли И - семь футов конунгу. И берег, что в пене - спустил стремена Над мёртвыми берег - нам, Ослепнет от слёз твоя, конунг, жена На пристани Бергена. Не думай, что смерти страшимся, чёрт с ней: Для страха лета не те! Саксонские стрелы летят не в коней, А в тех, кто на их хребте... Прозри, осади многовёсельный струг, По вереску летнему Нас гонят Гарольдовы скальды на Юг К их пиру последнему... Смотрите также:
Все тексты Сколот >>> |
|
HAROLD harsh
On cool salted brittle grains ,
sighing deck
We cereals sliding driven to the slaughter
Harold's darlings .
Saddled hastily into a single armor
bound in boards
Go ahead nizkopalubnyh all
For the king's Drakkar .
Oh konung you in their thoughts abusive
heaven unchanged
While in the sails free verse wind
Spit on signs .
And those ten thousand mischievous goals
That sail sold
Snorvezhskih fjords, with the Scottish hills -
Only stairs to London.
But the human eye equine clearer .
We do not believe in luck .
We nap on the boards and see in a dream
Black birds on heather .
Will be no refunds given of foam
No pedestrian or equestrian :
We all teams to three feet of land
And - seven feet of King .
And the shore that the foam - lowered stirrups
Beach of the dead - us
Go blind with tears thy konung wife
On the wharf of Bergen.
Do not think that the dread of death , to hell with it :
For those not fear the summer !
Saxon arrows fly not horses
And those who are on their ridge ...
Receive your sight , besiege mnogoveselny plow ,
The heather summer
We were driven to the South Harold skalds
To feast their last ...
