Текст песни Oxxxymiron - Darkside
1 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Darkside Сомнения слетаются с утра, Моя бритая бошка - это их Лысая гора. Сколько еще лет будет мяса и рубилово И сколько еще куплетов про себя любимого. Я здоров, как бык, Но смертельно болен, ведь от священных коров отвык. Ильдабаоф, он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык, За окном под видом города гниет нарыв. Я режу вас турбиною во снах, Не реже, чем под Аль-Джазира, мастурбирую на снафф. Желаю смерти паре редколлегий, паре рэп-коллег, и Я не Дейл Карнеги, мне все это на руку, как Брейгель. Мне снится то глава Ампира В, То в эфире ТВ живая голова Эльвиры Т. У меня кризис жанра, Не Индиана, но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля. (Что?) Слышь, ногами на коврик. Якобы, ты говорил, что я сдулся, Но, видимо, я ипохондрик, Если держу свою руку на пульсе. И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий, Ведь нахуй жить, если новой не сложить песни. И к чему вычурная полисиллабика, Коль из нового ничего - летит моль из динамиков. Мой второй альбом будет эталон, либо в этанол с головой. Ты говно либо гений, среднего не дано! Твоя мигрень - балаган, Тут больше четверти века набекрень голова. Мы идем на глубине путями темными, Под веществами, еще не изобретенными. Смотрите также:
Все тексты Oxxxymiron >>> |
|
Darkside
Doubts fly in the morning
My shaved Bosko is their Bald Mountain.
How many more years will be meat and meat
And how many more verses to yourself beloved.
I'm healthy like a bull
But he is mortally ill, because he has lost the habit of sacred cows.
Ildabaof, aka Jehovah, aka the Prince of this World, puts a feather in an Adam's apple,
Outside, under the guise of a city, an abscess rots.
I cut you with a turbine in my dreams
No less than under Al Jazeera, I masturbate to snuff.
I wish death to a couple of editorial boards, a couple of rap colleagues, and
I’m not Dale Carnegie, it’s all for me, like Bruegel.
I dream that the head of Empire is B,
Then on the air of TV live head of Elvira T.
I have a crisis of the genre
Not Indiana, but all of the last forces, like a jump in the stagecoach from the airship.
(What?) Hey, kick your feet on the mat.
Allegedly, you said that I was blown away
But apparently I'm hypochondriac,
If I keep my hand on the pulse.
And this year I can either be reborn or bend from convulsions,
After all, fuck live, if you do not add up a new song.
And why the artsy polysyllabic,
Kohl from nothing new - a mole from the speakers flies.
My second album will be the standard, or in ethanol with a head.
Are you a shit or a genius, no middle ground!
Your migraine is a booth
There is more than a quarter century head on one's head.
We walk deep in the dark ways
Under substances not yet invented.
