Текст песни Евгений Абдрахманов и Братья Жемчужные - Пишет Саша Солженицын
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Пишет Саня Солженицын Свои были-небылицы. Урожай пером снимает С ядовитого куста. Чем болтаться за границей – Лучше б дома застрелиться, Или снова по этапу В отдаленные места. Воспевал своих героев Тех, что ходят под конвоем. Может, кто-то и напрасно, Ну а кто-то может, нет. Ты, наверное, с перепоя Смотришь в зеркало кривое. Пересолен очень густо Твой духовный интеллект. Для Женевы и Гааги Пишет Саня свои саги. Зарубцованные раны Расковыривал пером. Ох, и много грязной влаги У него в Архипелаге, Что написано, того уж Не разрубишь топором. Птицы греться улетели, Обогрелись, прилетели, Никогда ты не услышишь Крик родного журавля. Может быть, в чужой постели Твои мысли поржавели. Прокляла тебя, писатель, Наша русская земля. Так живи там, бог с тобою Вместе с кровью голубою, Только вот обидно очень – Сор выносишь из избы. А помрешь, то там зароют, В недописанных помоях, Или ты в чужое небо Пеплом выйдешь из трубы… Пишет Саша Солженицын Свои были-небылицы Урожай пером снимает С ядовитого куста. Чем болтаться за границей – Лучше б дома застрелиться, Или снова по этапу В отдаленные места. |
|
Solzhenitsyn writes Sanya
His were -fiction .
Vintage pen lifts
With poisonous bush.
Than hang out abroad -
It would be better to shoot at home ,
Or again on stage
In remote places .
Sang their heroes
Those that go under escort.
Maybe someone in vain ,
Well, someone can not.
You're probably a hangover
Look in the mirror curve.
Overdone very densely
Your spiritual intelligence .
For Geneva and The Hague
Sanya wrote their saga.
scarred wounds
Picks open the pen.
Oh, and a lot of dirty water
He has in the Archipelago ,
Is written , so that
Do not cut with an ax.
Birds flew to bask ,
Warmed, arrived ,
Do not you hear
Crane Creek native .
Maybe in a strange bed
Your thoughts are rusted .
Curse you , the writer ,
Our Russian land .
So live there, God is with thee
Together with the blood blue,
But that's a shame really -
Sor carried out of the hut.
And you will die , and there bury ,
In unfinished slops
Or you're in someone else's sky
Ashes come out of the tube ...
Solzhenitsyn writes Sasha
His were -fiction
Vintage pen lifts
With poisonous bush.
Than hang out abroad -
It would be better to shoot at home ,
Or again on stage
In remote places .
