Текст песни мой бумажный пакет - Рассказ о том, кому на Руси жить хорошо
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
морозная синева, во дворе сидит синегал, в руке пакет самого блядского вина за 100 русских хруст под ногами, грусть в панораме, такую хуйню не покажут в пусть говорят у него высшее техническое, он был на заводе типо главный инженер: в будни работал, на выходных бил ебальник жене ну а хули? пизда должна знать свое место – швабра, кухня и в руки доместос пока он делает в кабинете чертежи, она трет его черкаши. кому-то нужен хороший гашиш, а у него забава лишь одна – хуярить финляндию до дна и чтобы было на закусь занавес, на кухне он бухает с приятелями. предприятие приватизировали: половину работников на мороз, половину на хуй резиновый, жену изнасиловали два пьяных чеченца, квартира сгорела. после такого сложно оставаться честным теперь он живет в подвале и для своего положения держится довольно похвально он спит между двух отопительных труб кроме него там ещё целая группа обездоленных летом ещё вполне ничего, а вот на зиму все накрывается пиздой в тесноте, да не в обиде, а на завтра кто-то проснется немного убитым у кого-то спид, у кого-то просто кровавый понос запах пьяного говна щекочет ноздри лучше утопиться в озере или хотя бы порадоваться одеколоном пора одеваться с уклоном на зимнюю моду залечь в низинах под домами уродов и потом кирять как Генри Чинаски какой хуйни он только не начитался: про классовую борьбу и про будущее торжество низов от подобных историй лучше закрыться в СИЗО или выстрелить себе в череп на дне великой империи копошатся черви он подбирает бутылки за молодым биомусором. у этих мудозвонов тоже свои проблемы: кому-то телка не дает, а кто-то ищет себя в творчестве Лема но ему это глубоко до пизды, от тройки поднимается дым он возвращается обратно в свое пристанище. кого-то дома ожидает теплое влагалище, а его лишь друзья по несчастью и бутылка портвейна в подвале портрет Ленина, на полу узорчатый ковер, и все что будет дальше уже не ебет никого. моя родина - совуха, мой дом - это улица, моя комната - рухлядь, моя кровать - это место куда не ляжет даже спидозная блядь. но не жалейте меня, я прекрасно живу, ведь сегодня с ребятами мы нахуяримся опять. Смотрите также:Все тексты мой бумажный пакет >>> |
|
frosty blue
a sinegal sits in the yard,
in hand a packet of the most damned wine for 100 Russians
crunch
under your feet,
sadness in the panorama,
they won't show such shit in let them talk
he has a higher technical degree, he was a chief engineer at the plant:
on weekdays he worked, on weekends he beat a fucker to his wife
well, what about the fuck? cunt should know its place -
mop, kitchen and homestos hands
while he makes drawings in the office,
she rubs his Circassians.
someone needs a good hashish,
and he has only one fun -
fuck finland to the bottom
and to have a snack
the curtain,
in the kitchen he drinks with friends.
company
privatized:
half of the workers in the cold, half of the rubber dick,
wife raped
two drunken Chechens,
the apartment burned down. it's hard to be honest after this
now he lives in the basement
and for his position holds himself quite commendable
he sleeps between two heating pipes
besides him there is also a whole group
disadvantaged
in the summer there is still quite nothing, but for the winter everything is covered with pussy
in crowded but not mad,
and tomorrow someone will wake up a little killed
someone has AIDS,
someone just has bloody diarrhea
the smell of drunken shit tickles nostrils
better to drown in the lake or at least enjoy the cologne
it's time to dress with a bias
for winter fashion
lie down in the lowlands under the houses of freaks
and then smack like Henry Chinaski
what the fuck he just read:
about the class struggle and about the future triumph of the lower classes
it is better to stay away from such stories in jail
or shoot yourself in the skull
at the bottom of the great empire worms swarm
he picks up bottles for young bio-waste. These jibes also have their own problems:
the heifer does not give someone, but someone is looking for themselves in the work of Lem
but it is deep for him,
smoke rises from the troika
he returns back to his abode.
a warm vagina awaits someone at home,
and his only friends in misfortune and a bottle of port
in the basement is a portrait of Lenin,
a patterned carpet on the floor,
and everything that happens next does not fuck anyone.
my homeland is an owl,
my house is a street, my room is rubbish,
my bed is a place where even a speedy whore won't lie.
but do not feel sorry for me, I live fine, because today we will fuck with the guys again.
