Текст песни Набоков, Владимир - Весна в Фиальте
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Весна в Фиальте облачна и скучна. Все мокро: пегие стволы платанов, можжевельник, ограды, гравий. Далеко, в бледном просвете, в неровной раме синеватых домов, с трудом поднявшихся с колен и ощупью ищущих опоры (кладбищенский кипарис тянется за ними), расплывчато очерченная гора св. Георгия менее чем когда-либо похожа на цветные снимки с нее, которые тут же туриста ожидают (с тысяча девятьсот десятого года, примерно, судя по шляпам дам и молодости извозчиков), теснясь в застывшей карусели своей стойки между оскалом камня в аметистовых кристаллах и морским рококо раковин. Ветра нет, воздух тепл, отдает гарью. Море, опоенное и опресненное дождем, тускло оливково; никак не могут вспениться неповоротливые волны. Именно в один из таких дней раскрываюсь, как глаз, посреди города на крутой улице, сразу вбирая все: и прилавок с открытками, и витрину с распятиями, и объявление заезжего цирка, с углом, слизанным со стены, и совсем еще желтую апельсинную корку на старой, сизой панели, сохранившей там и сям, как сквозь сон, старинные следы мозаики. Я этот городок люблю; потому ли, что во впадине его названия мне слышится сахаристо-сырой запах мелкого, темного, самого мятого из цветов, и не в тон, хотя внятное, звучание Ялты; потому ли, что его сонная весна особенно умащивает душу, не знаю; но как я был рад очнуться в нем, и вот шлепать вверх, навстречу ручьям, без шапки, с мокрой головой, в макинтоше, надетом прямо на рубашку! |
|
Spring in Fialta is cloudy and boring. Everything is wet: pied trunks
plane trees, juniper, fences, gravel. Far in the pale
clearance, in the uneven frame of bluish houses, with difficulty rising
with knees and groping for support (graveyard cypress reaches for
them), a vague outlined mountain of st. George less than
ever looks like color shots from her that are right there
tourists are expected (from nineteen ten, approximately
judging by the hats of the ladies and the youth of the cabmen), crowding together in the frozen
carousels of their stance between a grin of stone in amethyst
crystals and sea rococo shells. There is no wind, the air is warm
gives away a burn. The sea, drunk and desalinated by the rain, is dull
Olive clumsy waves can’t foam in any way.
It is on one of these days that I open like an eye in the middle
cities on a steep street, immediately absorbing everything: and a counter with
postcards, and a showcase with crucifixes, and a visitor’s announcement
circus, with an angle licked from the wall, and still yellow
an orange peel on an old, bluish panel that has been preserved there and
now, as if through a dream, ancient traces of mosaics. I am this town
love; Is it because in the hollow of his name I hear
sugar-raw smell of small, dark, crumpled of
flowers, and not in tone, although distinct, the sound of Yalta; is it because
his sleepy spring especially taunts the soul, I do not know; but as i was
glad to wake up in it, and now spank up towards the streams, without
hats, with a wet head, in a mac, worn directly on the shirt!
