Текст песни Розенбаум - Грачи
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Слетаясь в теплую весну, кричат грачи. А я опять один заснул в рассвет почти. Опять висел, качаясь дым под потолком Слегка прокисшим молоком.... в висок стучали молотком. Вином в распахнутом окне грозу алкал, Как пес тоскливый, рвался к ней... Барбос... Полкан... Загривком чувствуя ее руки тепло. И возвращаясь за стекло, я за поклоном бил поклон. Мастер, строку рисует за строкою, Чтобы однажды книгу сжег вандал. Счастье… Кто знает, что оно такое, Где, с кем, как это будет и когда? Ты для меня в одном лице и меч, и щит, Мой дом, как пушкинский лицей – удел мужчин. Сидят, родимые, дымят, все чаще пьют. А как нарежутся -поют про долю горькую свою. Черен их вой страной не разделенный, Чисто, ну чисто русское кино. Песни то про любовь, то про погоны, А это, родная, в общем, все одно. Слетаясь в теплую весну, кричат грачи. А я опять один заснул в рассвет почти. Загривком чувствуя ее руки тепло, И возвращаясь за стекло, я за поклоном бил поклон. Мастер строку рисует за строкою, Чтобы однажды книгу сжег вандал. Счастье… Кто знает, что оно такое? Где, с кем, как это будет и когда? Смотрите также:
Все тексты Розенбаум >>> |
|
Flying in the warm spring, rooks shout.
And again I fell asleep almost at dawn.
Again hung, swinging smoke under the ceiling
Slightly sour milk ....
a hammer was knocking at the temple.
The wine in the open window hung over the storm,
Like a sad dog, he was eager for her ... Watchdog ... Polkan ...
A scruff of the neck feeling her hands warm.
And returning behind the glass, I bowed with a bow.
Master, draws line by line,
So one day the vandal burned the book.
Happiness ... Who knows what it is
Where, with whom, how will it be and when?
For me, you are both a sword and a shield,
My house, like the Pushkin Lyceum, is the lot of men.
They sit, darlings, smoke, drink more often.
And how they cut themselves, they sing about their bitter share.
They’re not divided by their howling country,
Purely, well, purely Russian cinema.
Songs are about love, then about epaulets,
And this, dear, in general, is all one.
Flying in the warm spring, rooks shout.
And again I fell asleep almost at dawn.
With the scruff of the neck feeling her hands warm
And returning behind the glass, I bowed with a bow.
The master draws line by line,
So one day the vandal burned the book.
Happiness ... Who knows what it is?
Where, with whom, how will it be and when?
