Текст песни Александр Малинин - Театр
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
В.Оксиковский – В.Оксиковский Я с бродячим театром езжу по дорогам, Рваная кибитка, рваная страна. Боже, как хотелось отдохнуть немного, Но который год гражданская война. Но который год гражданская война. Все, что нажил, пропил, все, что пропил, нажил, Ты вчера при деньгах, завтра ноги в гроб. Ну, а что сегодня, кто мне точно скажет, Хлеба четвертинка или пуля в лоб? Больно, как, Родина, больно, Когда бьешь коркой хлеба по душе. Но вольно, хоть бедно, но вольно, И ангелы заждались нас уже. Но вольно, хоть бедно, но вольно, И ангелы заждались нас уже. Дар мой одинокий, словно свечка Богу, В духоте Отчизны тлеет сизый дым. Мать моя мечтала, проводив в дорогу, Что далекий город станет мне родным. Но отшумели балы, и пусты бокалы, Убивает принца не лоэрд, а СПИД, На панель Джульетту загнала усталость, И войну, как камень в гору, волочет Сизиф. Больно, как, Родина, больно, Когда бьешь коркой хлеба по душе. Но вольно, хоть бедно, но вольно, И ангелы заждались нас уже. Но вольно, хоть бедно, но вольно, И ангелы заждались нас уже. Я с бродячим театром езжу по дорогам, Рваная кибитка, рваная страна. Боже, как хотелось отдохнуть немного, Но который год гражданская война. Но который век гражданская война. Смотрите также:
Все тексты Александр Малинин >>> |
|
V.Oksikovsky - V.Oksikovsky
I ride the roads with a traveling theater
Torn wagon, torn country.
God, how I wanted to rest a little,
But what year is the civil war.
But what year is the civil war.
Everything that I made, I drank, everything that I drank, I made,
You have money yesterday, tomorrow your feet are in the coffin.
Well, what today, who will tell me for sure,
A quarter of bread or a bullet in the forehead?
It hurts like Motherland it hurts
When you hit it with a crust of bread.
But freely, though poorly, but freely,
And the angels have been waiting for us already.
But freely, though poorly, but freely,
And the angels have been waiting for us already.
My lonely gift, like a candle to God,
In the stuffiness of the Fatherland, gray smoke smolders.
My mother dreamed of taking her on the road
That a distant city will become my home.
But the balls went off, and the glasses were empty,
It is not loerd that kills the prince, but AIDS,
Juliet was driven to the panel by fatigue
And the war, like a stone uphill, drags Sisyphus.
It hurts like Motherland it hurts
When you hit it with a crust of bread.
But freely, though poorly, but freely,
And the angels have been waiting for us already.
But freely, though poorly, but freely,
And the angels have been waiting for us already.
I ride the roads with a traveling theater
Torn wagon, torn country.
God, how I wanted to rest a little,
But what year is the civil war.
But that century is a civil war.
