Текст песни Альтера Парс - В поисках снега
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Спрятать себя под пледом, взять туда плеяду французских поэтов и звезд. Отправить в небесную белый запрос с просьбой снега, и сделать себе наркоз – мнимый, как воздвигнуть стену между собой (нежным и милым) и сном. Потом обнаружить, что спал все это время, проснувшись первого декабря первого года сотой весны, обнаружить, что сотовые всех нужных залиты шампанским - отключены. И тогда нужно б забрать себя из-под пледа, перестать корчить из себя красивое лето - поэтому встать и приехать, прийти, прибежать, запыхавшись, к тем, кто не спорит, не спросит, и поможет тебе не сдаться. А мне некуда. У меня все скоростные олени запряжены в спицы толстой пряжей – как символ нехватки тепла. И все так же нет снега, а завтра уже первое декабря. ____________________________________ Развешу по стенам цветные огни, достану елку из пластика, рядом поставлю, раскидаю по рабочему любимое «ты», и сделаю вид, что зима и фантастика. Гирлянды угробят покой тех, кто бродит по улицам ночью. Все будут думать, что тут уже праздник, а я буду сидеть и думать, ссутулившись, что есть где-то тот, кто тоже так «счастлив». И ничего, и не страшно, и мне не темно – иллюзия движения города в тоненьком проводе, второй день зимы, календарно, окно - открывается в поисках холода. Еще можно виски, неразбавленный, и без местоимений, продолжаю искать в холодильнике лёд, как на улице снег – совпадение. Кажется, было такое вчера, и позавчера, и проза, это нечто такое, как настроенье-кино, - и это тоже когда-то, наверно, пройдет, как прошлогодняя в сердце иголка-заноза. ____________________________________ В принципе, путать туман со снегом – это нормально, уже месяц прошел – а люди кричат до сих пор про Навального, не странно мне. Серьезно, уже не странно. Но и не похуй. Просто мне плохо. Мне бы самой закричать об этом, а я тихо мурлычу про «паузу в лето». Сквозь все белые стены, в отсутствии электричества, как у Стивена Кинга, наверно, поэтому снятся кошмары, поэтому жажда магического. Поэтому сюрреалистически рисунки в блокноте – главное, сегодня не думать о Боге. О судьбе. Я к тебе. Я к тебе, я к тебе…Ладно, не буду кричать, не пугать соседей, не ловить языком снежинки. Кстати, у моей подруги – есть кошка Пушинка, и она белая старая леди, а у меня молодое и черное зло – ирония Санты. Хо-хо. Ну это так – лишь бы не думать о криках, не позволять срывы голоса. Еще полчаса – и десять дней до нового года, на третью метель, снег снова тает, не согревает меня белой простынью, - он простыл и отказывается идти на работу. Как будто бы каждый день для него суббота. Господи, и зачем я подумала о тебе? Поиски снега закончатся в январе. Смотрите также:
Все тексты Альтера Парс >>> |
|
Hide itself under the rug, take back a galaxy of stars and French poets. Send a request to the heavenly white snow with the request and make a narcosis - allegedly as to erect a wall between them (gentle and sweet) and sleep. Then find that sleeping all the time, waking up the first of December, the first cell of spring, to find that all relevant cell filled with champagne - disabled. And then you have to pick yourself b from under the rug, stop to pose as a beautiful summer - so get up and come, come, come running out of breath, for those who do not argue, do not ask, and will help you not to give up.
But I've got nowhere. I have all the speed reindeer harnessed to the spokes of a thick yarn - as a symbol of the lack of heat. And still there is no snow, and tomorrow is December 1st.
____________________________________
Hung on the walls of colored lights'll get a Christmas tree made of plastic, put the next, I will lay on the operating favorite "you" and pretend that winter and fantastic. Garlands rest would kill those who wander the streets at night. Everyone will think that there is already a holiday, and I will sit down and think, hunched there somewhere who so too "happy." And nothing, not scary, and I do not dark - the illusion of movement of the city in the thin wire, the second day of winter, calendar window - opens in search of cold. You can still whiskey, neat, and without pronouns, keep looking in the refrigerator ice, snow on the street - a coincidence. Think it is yesterday and the day before yesterday, and prose, is something like the mood-movies - and this, too, was once probably take place as last year in the heart of needle-thorn.
____________________________________
In principle, confused fog and snow - this is normal, a month has passed - but people still shout about Navalny's not strange to me. Seriously, is not strange. But do not fuck. I just bad. I would cry the most about it, and I quietly humming about the "pause in the summer." Through all white walls, in the absence of electricity, like Stephen King, likely, therefore, have nightmares, so thirst for magic. Therefore, surreal drawings in a notebook - the main thing now is not to think about God. About fate. I am to you. I came to you, I said to you ... Well, I will not scream, do not scare the neighbors, to catch snowflakes language. By the way, my friend - a cat fluff, and it is white old lady, and I have a young black and evil - the irony Santa. Ho-ho. Well it is - just not to think about the screams, do not allow setbacks to vote. Another half an hour - and ten days before the new year, on the third blizzard, snow melts again, does not warm me with a white sheet, - he simply refuses to go to work. As if every day for him Saturday. Lord, and what I thought about you? Snow history will end in January.
