Текст песни Андрей Дзенский - Мартини
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Валерий ПРОКОШИН / 1959 – 2009 / Это море в марте вкусней мартини. Чайки в раме неба, и мы в картине, Снятой Пьером Паоло Пазолини. Я не Мартин Иден, но кто докажет, Если солнце – в море, а рама – в саже. Мы одни с тобою в пустом пейзаже. Полдень катит волны на берег адский, Воскрешая жизнь, как считал Вернадский. Дикий пляж расстелен, как плед шотландский. А у моря голос конкретно бычий. Так бывает ранней весной обычно, Если акт любви перешел в обычай. Если б знали вы, как мы тут кончаем, Обжигая горло горячим чаем – С лунной долькой марта, под крики чаек! О, как горько плачут земные птицы Над любым кусочком небесной пиццы. Мы и после смерти им будем сниться. Мы и сами птицами раньше были, Только вы об этом забыли или… Нас еще при Чехове здесь убили. Не кричи по-ихнему, что за глюки На краю отлива, в краю разлуки. На фига нам нужен их шестирукий. На хрена нам русские отморозки, К нам летает дымом из папироски Шестикрылый наш Серафим Саровский. Это море в марте, как в мармеладе. Где-то рядом рай на змеином яде. Где я только не был, а вот в Гренаде… |
|
Valery PROKOSHIN
/ 1959 - 2009 /
This sea in March is tastier than a martini.
Seagulls in the sky and we are in the picture
Filmed by Pier Paolo Pasolini.
I am not Martin Eden, but who will prove
If the sun is in the sea and the frame is in soot.
We are alone with you in an empty landscape.
Noon rolls the waves to the hellish shore,
Resurrecting life, as Vernadsky believed.
The wild beach is spread out like a Scottish blanket.
And by the sea, the voice is specifically bullish.
It usually happens in early spring,
If the act of love has turned into a custom.
If you knew how we end up here,
Burning my throat with hot tea -
With a lunar lobe of March, to the cries of seagulls!
Oh, how bitterly the earthly birds cry
Over any slice of heavenly pizza.
They will dream of us even after death.
We ourselves were birds before,
Only you forgot about it or ...
We were killed here under Chekhov.
Do not shout in their language, what glitches
At the edge of the low tide, at the edge of separation.
We need a six-handed man.
Fuck us Russian scumbags,
Smoke from a cigarette flies to us
Our six-winged Seraphim of Sarov.
This is the sea in March, like in marmalade.
Somewhere nearby paradise on snake venom.
Where I have not been, but in Grenada ...
