Текст песни Кирбон, Nebraska - No Vegan
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
За каждым поступком , будет действие Думай бошкой , стадо посредственно Следствие ведёт дукалис с района Если ты не понял , следи за законом Прокачиваю удар коронный , от левой пошатнулся , от правой стал сонным Живём ровно , мало таких подобных , Не следим за модой , ты для нас пробник Забыл что такое водник , скалистые камни, этап будет пройден Вроде недавно все были в андере Дрявые всегда остаются в партере Нельзя договорится не каким бартером Не уверен в тебе если называешь братиком В сумке лежит похожее на травматику Убрал с предохранителя , успокоил панику На улице называй меня странником метод роскошен кнута и пряника В душе серп и молот , наблюдай за маятником За музло хочу увидеть себя в виде памятника Помятый с утра вываливаюсь с падика Я метр девяносто , внутри остался карликом Куда нам до топов и чартов. Там надо стишки в мелодайне Желательно чтобы невнятно, карабкаюсь в андер обратно Как смелый герой из uncharted. Мимо бита как гроссмейстер Опасен как криперс в початках. Отведай вырезку эмси. Я зачитал - ты зачавкал Небраска типа ноунейма? На деле закрытый epic character Звезды в рэпе как в небе. Я там же, большой злой птеродактиль Жму этим сучкам ручонки, смело бросаю в ебало перчатки Флоу пробирает до рвоты как прима советов, но вкуснее, чем чапман Каждый трек - это залпы вайба. Зови меня Базом Лайтер . Face to face. Seller - buyer Сырье на кармане, пули в обойме. Скиллзы острей клыков Пенивайза Панчи by Tyson. В выхи убрался вчистую - рекламирую Dyson В рэпе голодный как геттовский ниггер. Биты - куриные байтсы Нас сотни на милю, нет лиц и фамилий, но в совокупе мы - айсберг А так сижу себе ровно, смотрю в Деливери прайсы За дверью черный мальчонка. Надпись only fresh meet на заказе |
|
Behind every deed, there follows an action.
Use your head—the herd is mediocre.
The investigation is led by Dukalis from the hood.
If you didn't catch that, you better watch the law.
I'm honing my signature punch: a left hook leaves you reeling, a right hook puts you to sleep.
We live straight—there are few like us left.
We don't chase trends; to us, you're just a sample pack.
Forgot what a "water-pipe hit" feels like; through rocky terrain, this stage will be passed.
Seems like just yesterday we were all in the underground.
The weak and broken always stay stuck on the mat.
No deal can be struck through any kind of barter.
I don't trust you if you're quick to call me "brother."
Inside my bag lies something resembling a stun gun.
I took it off safety—that calmed the panic right down.
Out on the streets, just call me "The Wanderer."
My method is the classic "carrot and stick."
In my soul—the Hammer and Sickle; just watch the pendulum swing.
For the sake of this music, I want to see myself immortalized as a monument.
Roughed-up and groggy, I stumble out of the stairwell.
I stand six-foot-three, but deep down, I'm still that little kid.
How could we ever reach the charts and the top spots? Up there, you need to sing nursery rhymes through Auto-Tune.
Preferably slurred and incoherent—so I'm climbing back down to the underground.
Like a fearless hero from *Uncharted*. I weave through the beat like a chess grandmaster.
I'm as dangerous as a Creeper in a cornfield. Taste this prime cut of MC meat—I spit the verse, and you just sit there chewing.
Nebraska—just a "nobody"? In reality, a locked-and-loaded "epic character."
Stars in the rap game are like stars in the sky—and I'm right up there with them: a big, angry Pterodactyl.
I shake these bitches' dainty hands, then boldly throw my gauntlet right in their faces.
My flow hits you with a gut-wrenching force—like a vintage Soviet cigarette—but tastes way better than a Chapman.
Every track is a volley of pure vibe. Just call me Buzz Lightyear.
Face to face. Seller—buyer.
Raw materials in my pocket, bullets in the clip. My skills are sharper than Pennywise’s fangs.
My punches hit like Tyson. I cleaned house this weekend—now I’m repping Dyson.
In the rap game, I’m hungry as a ghetto nigga. These beats? Just chicken bites.
There are hundreds of us per mile—no faces, no names—but together, we’re an iceberg.
Otherwise, I’m just chilling low-key, checking out the prices on Delivery Club.
Outside the door stands a young black kid. The order slip reads: "Only Fresh Meat."
