Текст песни М. Щербаков - Скрипач и конка
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
СКРИПАЧ И КОНКА Когда не долг бы владеть собою, я выл как волк бы. Но я не вою. Собой владею. Даже не лаю. Хоть и умею, да не желаю. Допустим, осень. Век девятнадцатый кончается, кряхтя. Во вторник, в восемь - проспект шумит как неразумное дитя. И некий некто, достатка явно небольшого господин, в конце проспекта сидит со скрипкой на скамейке, сам один. Напряг он руки, но не играет, а словно звуки перебирает. Одет не очень, скорей по лету. Но шляпы, впрочем, с ним рядом нету. Меж тем всё туже сжимает сумрак не дожатое к восьми. И рельсы тут же. Но не трамвай по ним, а конка с лошадьми. Скрипач в смятенье: никак музыка не даётся, почему?.. И вдруг - виденье сигналит веером из сумрака ему. В кудрях заколка. Запястья тонки. То - незнакомка в окошке конки. Глядит кокетка туда, где скрипка. И, как монетка, летит улыбка. И чуть не плача бедняк бежит за незнакомкой завитой: а вдруг удача? А вдруг тот самый неразменный золотой?.. Мечтатель бледный! Каких ты лакомств на базаре наберёшь - на этот медный, на виды видевший зелёный этот грош? Признать фиаско. В чулан забиться. Поскольку сказка не может сбыться. Но сердце тает, сомненье гложет: никто ж не знает, может и может... Какая мука! Бывало, счастию кричишь: останься, эй! В ответ ни звука. И только искры от залётных лошадей. Вдогонку мямлишь: при чём тут веер, дескать, осень на дворе! А сам - упрям лишь. Но неудачлив и одет не по поре. Заснул богато. Очнулся бедно. Былое злато померкло медно. Удач не стало. Гроши, алтыны. Была мечта-а - и нет мечты-ы. Какая мука!.. Но сердце тает - и, с кем неведомо печалями делясь, скрипач играет. Виденья схлынули, музыка удалась. Смотрите также:
Все тексты М. Щербаков >>> |
|
Violinist and Konka
When it would not be a duty to control yourself,
I howled like a wolf. But I don’t howl.
I own myself. I don't even bark.
Although I can, I don’t want to.
Let's say it's autumn. The nineteenth century ends, groaning.
On Tuesday, at eight, the avenue is noisy like an unreasonable child.
And a certain someone, obviously a small master,
at the end of the avenue sits on a bench with a violin, alone.
He strained his hands, but he does not play,
but as if it sorts out sounds.
Not dressed very well, rather on the fly.
But the hat, however, is not with him.
Meanwhile, the twilight is not compressed to eight.
And the rails are right there. But not a tram on them, but a horse-drawn carriage with horses.
The violinist is confused: no music is given, why? ..
And suddenly - a vision signals him with a fan from the gloom.
Hairpin in curls. The wrists are thin.
That - a stranger in the horse tram window.
The coquette looks to where the violin is.
And, like a coin, a smile flies.
And almost crying, the poor man runs after the curled stranger:
what if good luck? What if the same irreplaceable gold? ..
Pale dreamer! What delicacies will you pick up at the bazaar -
on this copper, seemingly green this penny?
Admit a fiasco. To hide in the closet.
Because a fairy tale can't come true.
But the heart melts, doubt gnaws:
nobody knows, maybe and maybe ...
What a flour! You used to shout to happiness: stay, hey!
Not a sound in reply. And only sparks from stray horses.
In pursuit you mumble: what does the fan have to do with it, they say, autumn is in the yard!
And he himself is only stubborn. But unlucky and dressed at the wrong time.
I fell asleep richly. I woke up poorly.
The old gold has darkened copper.
No luck. Pennies, altyns.
There was a dream - and there is no dream.
What a flour! ..
But the heart melts - and, with whom you do not know your sorrows,
the violinist plays. The visions subsided, the music was good.
