Текст песни Макаревич - Мой приятель художник
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Мой приятель-художник прожил на земле мало лет. Он работал легко, он творил чудеса на удачу. И солгать он не мог, в этом был его главный секрет. Он умел только то, во что верил, а как же иначе ? Только как-то нежданно случился в стране поворот, Всем указано было смотреть на иные задачи, А приятель не смог повернуть под команду "Вперед!". Он умел только, то во что верил, а как же иначе... Тут же свора газетчиков, хуже дворовых собак; Он читал их брехню вечерами со мной, чуть не плача, А потом возвращался к холстам, на чердак, в полумрак. Он умел только то, во что верил, а как же иначе... Что такое в истории век или, там, полувек: По масштабам таким и о гениях даже не плачут, А приятель мой гением не был, он был человек. По-людски заболел он и умер, а как же иначе... И осталось всего ничего, разве только холсты, И на них неземные закаты, и лошади скачут. Только в них, как ни странно, живет ожидание весны, И весна, безусловно, наступит, а как же иначе... Смотрите также:
Все тексты Макаревич >>> |
|
My friend artist lived on earth for a few years.
He worked easily, he worked miracles for good luck.
And he could not lie, this was his main secret.
He knew only what he believed in, but how could it be otherwise?
Only once a sudden turn in the country happened,
Everyone was told to look at other tasks,
And the friend could not turn under the command "Forward!".
He knew only what he believed in, but how could it be otherwise ...
There is a pack of newspaper men, worse than yard dogs;
He read their bullshit in the evenings with me, almost crying,
And then he returned to the canvases, to the attic, in twilight.
He knew only what he believed in, but how could it be otherwise ...
What is the history of centuries or, half a century, there:
In terms of scale, such geniuses don’t even cry,
And my friend was not a genius, he was a man.
Humanly he fell ill and died, but how could it be otherwise ...
And there’s nothing left but the canvases
And on them unearthly sunsets, and horses gallop.
Only in them, oddly enough, lives the expectation of spring,
And spring will certainly come, but how could it be otherwise ...
