Текст песни Марта Яковлева - Театр абсурда
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Она была лучшей, а я её любила. Роли были расписаны неведомым сценаристом и зафиксированы режиссёром раз и навсегда. Никакой аппеляции не предполагалось. Да собственно мне и не нужна была аппиляция. Она ведь была лучшей, а я её любила. Поэтому она могла жить с мужем, а я должна была жить с мамой. Поэтому она могла рожать детей, а я должна была хранить девственность. Поэтому она могла стукнуть кулаком по столу или ущипнуть меня за задницу, а мне полагалось стыдливо опускать глаза или податливо хихикать. И знаете, знаете что? И жила, и хранила, и опускала и даже, ужас, хихикала, несмело и смущённо, как полагается. Театр абсурда это не где-то там. Это тут, у нас с вами. Когда он женат, а ты думаешь, что он разведётся. Потому что это только в книжках любовниц бросают, а у вас то ого-го, любовь! Когда она изменяет, а ты думаешь, что это она просто привлекает твоё внимание. Когда она живёт с другой, с другим, с другими, вообще не живёт, а давно умерла от передоза, сифилиса, СПИДа или ОРЗ, а ты всё ещё думаешь, что у вас всё будет хорошо. Театр абсурда - это военный театр действий здесь и сейчас. Это когда перевозишь вещи в новую квартиру, которую тебе снял твой любовник и пытаешься просчитать маршрут до её дома. "Зачем тебе ездить к ней, если у тебя новый любовник?" - кричит толпа. Толпа, скандирует, улюлюкает и свищет, разве что чепчиков в воздух не бросает. А ты считаешь сфетофоры и километры, хотя точно знаешь что не поедешь этим маршрутом. Никуда. Нет никакой любви. Бред один. Постановочная пьеса. И вот ещё один союз распался на ваших глазах: - Обещаете ли вы, такая-то, больше не любить, не верить, не ждать и не искать встреч? - Обещаю. - Обещаете ли вы, такая-то, больше не ждать, не желать, не смотреть и не думать? - Обещаю. Баста. Занавес. Ну нет. Занавеса не будет. Театр абсурда будет продолжаться ежедневно: в путанице имён, в знакомых названиях станций метро, у городов и кафе, где вы бывали вместе. Улицы будут мучительно врезаться в висок сочленениями букв. Советская, Ленина, Энтузиастов, Самотёчная, Сетуинская наконец. К чёрту пунктиры. К чёрту многоточия. К чёрту выспренности и сплетни. Скажите мне, как это, любить? Любить, но не так чтобы умирать и всё это: "Она протяжно курила одну за одной, думала, ах как её никто не понимает". Не "Она зажгла индийские палочки, налила себе вина и разочарованно выпила". Без разрезанных вен и истерик любить! Это бывает? Ну нет, не бывает. И снова роли, роли, роли. И вот уже ты лучше. А она, он, оно, они предназначены тебя любить. И вроде бы ещё силишься удержаться на помосте и не провалить эту бездарнейшую пьеску провинциального сценариста-пьяницы. И вроде бы тянешь привычно: "А мы вот живём тут, и машинку стиральную купили, и холодильник, и копим вот на ипотеку, да..." А сама уже путаешься в словах. Путаешься, потому что было это всё. И не один раз. И не с тобой тоже было. Я это всё к чему. Она была лучшей, а я её убила. Сегодня. Вот и вся любовь... А никак по-иному почему-то не бывает. Смотрите также:
Все тексты Марта Яковлева >>> |
|
She was the best, and I loved her. The roles were painted by an unknown screenwriter and recorded by the director once and for all. No appeal was expected. Yes, actually I didn’t need an appilation. She was the best, but I loved her. Therefore, she could live with her husband, and I had to live with my mother. Therefore, she could give birth to children, and I had to keep her virginity. Therefore, she could bang her fist on the table or pinch my ass, and I was supposed to bashfully lower my eyes or giggle supplely. And you know, you know what? And she lived, and kept, and lowered, and even, horror, giggled, timid and embarrassed, as it should.
The theater of the absurd is not somewhere out there. This is here, with you and me. When he is married, and you think that he will divorce. Because it’s only in the books of mistresses that they throw it, but you have something, love! When she cheats, and you think that she just attracts your attention. When she lives with another, with another, with others, she doesn’t live at all, and long ago she died of an overdose, syphilis, AIDS or ARI, and you still think that everything will be fine with you.
The theater of the absurd is a military theater of action here and now. This is when you transport things to a new apartment that your lover rented for you and try to calculate the route to her house. "Why would you go to her if you have a new lover?" the crowd screams. The crowd, chants, hoots and whistles, unless it throws bonnets into the air. And you count sphytophores and kilometers, although you know for sure that you will not go this route. Nowhere.
There is no love. Brad one. Stage play. And now another union broke up before your eyes:
- Do you promise, such and such, to no longer love, not to believe, not to wait and not to seek meetings?
- I promise.
“Do you promise, such and such, no longer wait, no desire, no look and no thought?”
- I promise.
Basta. The curtain. Oh no. There will be no curtain. The theater of the absurd will continue daily: in a confusion of names, in the familiar names of metro stations, near cities and cafes where you have been together. The streets will painfully crash into the temple with articulations of letters. Soviet, Lenin, Enthusiasts, Gravity, Setuinskaya finally.
To hell with dashes. To hell with the dots. To hell with arrogance and gossip. Tell me how is it to love? To love, but not so much to die, and all this: "She smoked lingeringly one by one, thought, oh how nobody understands her." Not "She lit Indian sticks, poured herself some wine and drank disappointedly." Without cut veins and tantrums to love! This happens? Well, no, it doesn’t.
And again roles, roles, roles. And now you are better. And she, he, it, they are meant to love you. And it seems that you are still trying to stay on the platform and not to fail this mediocre play of the provincial drunken screenwriter. And it’s like you are pulling habitually: “But we live here, and bought a washing machine, and a refrigerator, and save up for a mortgage, yes ...” But you yourself are already confused in words. Confused because that was all. And more than once. And it wasn't with you either. I’m all for what. She was the best, and I killed her. Today. That's all love ... But in no other way for some reason it does not happen.
