Текст песни Михаил Щербаков - Лондон
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
ЛОНДОН Думал я, что Лондон сер как слон. Думал, что печален он как стон. А он светел, разноцветен он. Идучи по мосту Вестминстер, слышу нежный голос высших сфер: вот, мол, мистер, мост Вестминстер, сэр. Где хочу гуляю, счастлив, пьян. В центре у фонтана ем каштан. Всюду флаги. Джин во фляге прян. А вокруг, забыв зачем живут, лондонцы безрадостно снуют. Им всё мрачно, всё невзрачно тут. В Гамбург им теперь бы или в Рим. Здешний шум противен им и дым. Лондон пёстрый как нож острый им. Скуден быт британца, труден хлеб. Утром он садится, глух и слеп, в чёрный, тесный, шестиместный кэб. Каждый день он видит Риджент-стрит. Курит с кем попало и острит. Безупречно вымыт, вечно брит. Каждый вечер он, хоть хвор, хоть слаб, гордо входит, что твой маршал в штаб, в тусклый, скучный, равнодушный паб. Жаль британцев, худо им вполне. В Лондоне они как на Луне. Всё им тошно здесь, не то что мне. Немцев жаль, голландцев, римлян жаль. Круглый год в душе у них февраль. Дышат грузно, смотрят грустно вдаль. Вот бы, мол, пойдя Бог весть куда, встретить город, где бы жить всегда... А он - вот он, ест и пьёт он, да. Слёз не льёт он, флаги шьёт он, да. 2002 Смотрите также:
Все тексты Михаил Щербаков >>> |
|
LONDON
I thought London was gray as an elephant.
He thought he was sad as a moan.
And he is bright, he is colorful.
Walking over Westminster Bridge
I hear the gentle voice of the higher realms:
here, they say, Mr., Westminster Bridge, sir.
Where I want to walk, happy, drunk.
In the center of the fountain I eat chestnut.
Flags everywhere. Gin in a jar spun.
And around, forgetting why they live,
Londoners scurry joylessly.
Everything is gloomy to them, everything is nondescript here.
They would now be in Hamburg or in Rome.
The local noise is disgusting to them and smoke.
London motley as a knife sharp to them.
The life of the Briton is poor, bread is difficult.
In the morning he sits down, deaf and blind,
into a black, cramped, six-seater cab.
Every day he sees Regent Street.
Smokes with anyone and wit.
Perfectly washed forever brit.
Every night, even though he’s sick, though weak,
proudly comes in that your marshal is in headquarters,
into a dull, boring, indifferent pub.
It’s a pity for the British;
In London they are like on the moon.
They all feel sick here, not like me.
The Germans feel sorry, the Dutch, the Romans feel sorry.
All year round in their souls is February.
They breathe heavily, look sadly into the distance.
That would be supposedly God’s going to go where,
to meet a city where to live always ...
And he - here he is, he eats and drinks, yes.
He does not shed tears, he sews flags, yes.
2002
