Текст песни макулатура - потом я умер
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
у меня нет двойного дна я весь на поверхности предпринимаю усилия чтобы держать нос по ветру там где учился быть стильным ты я был проректор гуляю по краю но не захожу за поребрик вайблю — как кот чья морда вся в сметане правильно — после меня у нее на тебя точно не встанет сталин — тебя с мертвым тобой поменяю местами ты бросаешь вызов? но я даже не умею фристайлить я тут в хип-хопе на месте — ты ебучий скиталец растерян как узревший августовский путч иностранец я пришел и изгадил твой дом — я везучий китаец ты подкидыш как паддингтон — а со мной мучос идальгос считай на мне погоны так что срочно представься (мразь) если вы мне не понравились тогда точно пизда всем тебя нет ты как будто бы понарошку ты ебаный каспер твой рэп мягкий как капитошка но я в ебаной каске когда я с тобой в кабинке ты потеешь как пастор я отменил тебя ты недействителен как потерянный паспорт ты че-то попутал ты походу за геев как каста но мы оба модели в сюжете придуманном наспех на террасе с пластиковыми стульями мы умерли в санкционном гуччи из цума мы умерли не заходя за карту шоу трумана мы умерли мы просто статисты ну и хули мы умерли отражение в зеркале не подмигнет не приласкает но если я наклоню к нему ухо нашепчет великую тайну ты не артист не художник не веган и некрасивый ты алконавт беспородный сморщен еблет черносливом бонжур патрон будто я не в курсе в бабочке из парадной огромные крысы тусуются привет буржуа петроградки на одни и те же грабли пусть наступает нойз мц я по рюмочным разным до центра м-б закушу плацентой что для ума полезно слышал так это говно младенца на иждивении у дебилов которым сру в уши в своей деменции простата слегка увеличена хорошо пишу пост-панк / пост-рок уже примерно примерил свое слабоумие впрок безобидный бесполезный бесструктурный без хребта мечтаю проскролить мир-ленту и чтоб звенящая пустота сожрала в конце на это уйдет еще где-то семьдесят лет из благообразной камеры дорогой респондент — привет! дэвид фостер уоэллес фостер уитекер виктор ужаков или лесник просто таков у депрессии нет ни начал ни концов в этой квартире насрано но я уронил свой мобильник за тумбу и не могу вызвать уборщицу так вот отчего я умер потом я умер так и не приходя в сознание не успев надиктовать номер жены так что шлите донаты любому бомжу или вашим папе и маме время моргнуло а я проснулся в раю здрасьте и умер потом я умер так и не приходя в сознание не успев надиктовать номер жены так что шлите донаты любому бомжу это и есть я ваш кумир как валера бумер как это кто это проснулся я бунин и снова умер Смотрите также:
Все тексты макулатура >>> |
|
I have no hidden depths; I wear it all on the surface.
I make every effort to keep my nose to the wind.
Where you were learning to be stylish, I was already a dean.
I walk the edge, but I never step over the line.
I’m vibing—like a cat with its face smeared in sour cream.
And rightly so—after me, she definitely won't get it up for you.
Stalin—I’ll swap you places with your dead self.
Are you issuing a challenge? But I don't even know how to freestyle.
I’m rooted right here in hip-hop—you’re a fucking drifter.
As bewildered as a foreigner witnessing the August Coup.
I came in and trashed your house—I’m a lucky Chinese guy.
You’re a foundling, just like Paddington—but I’ve got *muchos hidalgos* with me.
Consider those epaulets on my shoulders, so identify yourself—*now* (you scum).
If I don't like the look of you, then you’re all absolutely fucked.
You don't exist; you’re practically make-believe—you’re a fucking Casper.
Your rap is soft as a marshmallow, but I’m wearing a fucking hard hat.
When I’m in the booth with you, you sweat like a pastor.
I’ve cancelled you; you’re invalid—like a lost passport.
You’ve got things twisted; looks like you’re rooting for the gays—like *Kasta*.
But we’re both just models in a plot that was cobbled together in haste.
On a terrace with plastic chairs—we died.
In sanctioned Gucci from the luxury mall—we died.
Never stepping beyond the map of *The Truman Show*—we died.
We’re just extras—so fuck it, yeah, we died.
The reflection in the mirror won't wink back, won't offer any affection.
But if I lean my ear toward it, it whispers a great secret.
You’re no artist, no painter, no vegan—and you’re ugly to boot.
You’re a mongrel lush; your mug is shriveled up like a prune.
*Bonjour, patron*—as if I didn't know—wearing a bowtie from the grand entrance hall.
Huge rats are hanging out here—greetings, bourgeoisie of Petrogradka.
Let *Noize MC* be the one to keep stepping on the same old rakes.
I’ll hit up various dive bars all the way to the city center—maybe I’ll have some placenta as a snack.
I heard the one thing that’s actually good for the brain... is baby shit.
I’m living off the handouts of morons—while I shit in their ears in my own dementia.
Prostate slightly enlarged... guess I’m writing post-punk now. Post-rock—
I’ve already more or less tried on my dementia for size.
Harmless, useless, formless, spineless—
I dream of scrolling through the world-feed until a ringing void
Devours me at the end; that’ll take another seventy years or so.
From my respectable little cell—dear respondent: hello!
David Foster Wallace, Forest Whitaker, Viktor Uzhakov—
Or maybe the woodsman is simply like that; depression has neither beginning nor end.
This apartment is a total shit-show, but I dropped my cellphone behind the nightstand,
And now I can’t call a cleaning lady—so that, right there, is how I died.
Then I died, never regaining consciousness,
Without managing to dictate my wife’s number—so send your donations
To any homeless guy, or to your mom and dad.
Time blinked, and I woke up in Paradise—hello!—and died again.
Then I died, never regaining consciousness,
Without managing to dictate my wife’s number—so send your donations
To any homeless guy—that’s me, actually: your idol, like Valera from *Boomer*.
"What? Who’s that?" I woke up—"I’m Bunin!"—and died once more.
