Текст песни мой голос - Хз кто это
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
полшестого утра. фонарям два часа до расстрела. полуживые машины, дымят от тоски, люди под толщей снега. иконы в разграбленной ниве, без бога встречают каждое завтра. я тут в снегу, смотрю на полупустые парки. Заботы, семья, дом, учеба, работа. кричишь от всего. и стонешь волком, когда наедине так одиноко. Потратил последние дни, и деньги, на кент с ментолом. Умирать так со вкусом, ебаного дыма, с памятью родного дома. Интересно, а как там у бога? В 17 думать о смерти, травится таблетками, с медом. Медикаменты не помогут подросткам, тупо поздно. Мы поколение мертвых надежд, в мертвых лакостах. Медали на шлюх, клеймо медалистам. Красивы снаружи, внутри прогнили до нитки. За образами хороших, прячем блядей себя настоящих. Я мальчик, что потерялся в центре зале, ждет маму, и громко плачет. В душе мы все дети, просто кто-то с рождение был хуевым. Поэты пишут стихи за лаики, забив хуй на качество. Зачем быть настоящим, и открываться в сети незнакомым. Вопрос в другом, я забыл как быть простым даже с родными дома. А что для тебя дом, телевизор, компьютер, с любимой приставкой. бабушкой, что по вечерам готовит тебе, это вошло в норму. Благодарность это не помыть посуду, когда 10 раз попросили. А любить родных также, как они нас с рожденья любили. |
|
half past five in the morning. lanterns two hours before being shot.
half-dead cars, smoke from longing, people under the thickness of snow.
Icons in a plundered field, without God, are met every tomorrow.
I'm here in the snow, looking at half-empty parks.
Caring, family, home, study, work. screaming from everything.
and wailing a wolf when alone so alone.
Spent the last days, and money, on Kent with menthol.
To die so tastefully, fucking smoke, with the memory of his native home.
Interesting, but what about God?
At 17, think about death, poisoned with pills, with honey.
Medicines will not help teens, stupidly late.
We are a generation of dead hopes, in dead lacoste.
Medals for whores, the stigma of medalists.
Beautiful outside, rotted inside to the skin.
Behind the good images, we hide the real whores.
I am a boy who got lost in the center of the room, waiting for mom, and crying loudly.
At heart we are all children, just someone from birth was a cocks.
Poets write poems for laiki, scoring a dick on quality.
Why be real and unfamiliar on the net.
The question is different, I forgot how to be simple, even with relatives at home.
And what for you is a house, a TV, a computer, with your favorite prefix.
grandmother, which in the evenings cooks for you, it has returned to normal.
Gratitude is not to wash the dishes when asked 10 times.
And to love our relatives as well as they loved us from birth.
