Текст песни Настройщик - Ноябрская сказка
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Он суёт ей руки под платье бесцеремонно, и она горит для него феерверком в ноябрьской слякоти крыш. Он давно позабыл, что значит быть юным и до мозга костей влюблённым. Сгребает её, беззащитную, маленькую, в охапку, и в ухо ей шелестом ветра: "Ты мой малыш". У него к ней, знаешь, такая осенняя нежность, холод жестких ладоней и голод по птичьим её, тонокостным запястьям. Он всё ждал. Вот, появится, та, что в конце-то концов не одно только тело тронет, а нарвался, гляди-ка, на это вот робкое, полудетское счастье. Ему стыдно, он прячет такое что-то за этой playboy-улыбкой, настоящее, нежное, словно к подобранному среди зимы котёнку... Её мнит то последней любовью, то просто нелепой судьбы ошибкой, видит в ней то Лилит, то простого запутавшегося ребёнка. Утром, когда она тёплым носом тычется в плечи, он обнимает её, не глядя, и думает о другой, той, которая не любила. Вспоминает банальную фразу, что милосердное время летит и лечит. Лишь болит внутри так, словно кто-то связал в чёртов Горидев узел жилы. Он не любит её ни смешным оленёнком ни мудрой прекрасной девой: Ей не стать такой, чтоб ему залечить эти шрамы и стылые злые раны. Где тягаться девчонке со Снежною, мать её так, Королевой? Разве, что в сказке, но и он ведь не Кай, просто мальчик больной и странный. Она чует в нём нежность, а видит, как прячет глаза от неё, и холод пробирается ей под свитер и трогает между лопаток кожу. И, ещё, она чует по той, неизвестной и не забытой, извечный голод. Опускает при нём ресницы и держит себя за плечи от горестных мыслей ёжась. А бывает и так, что он обнимает её ночами, прижимаясь, и ластится так, будто кот к хозяйке. И тогда она ходит неделями глупо, назло нелюбви и невере в себя, улыбаясь, спит одна в его старой, тайком унесённой из дому майке. С ним она Королева, Джульетта, русалка и грёбанная Жар-птица. Засыпать рядом с ним - как по радуге, да босиком, улыбаясь небу. Они держатся за руки, шутят, молчат и гуляют ночами, когда не спится. И, как дети, уже ожидают, колючего, свежего, вечно волшебного первого снега. У неё к нему - вера, по-детски наивная, вечная, страшная вера, из таких, что наружу сердце, если, вдруг, отобрать, да пустить погулять в одиночку. Не история, право, у них, а пьеса в стиле Шекспира, а, может, Мольера... Ну а дальше-то что? Да откуда мне знать? Видишь, в тексте стоит три точки... Маленькая Ло |
|
He puts his hands under her dress unceremoniously, and she burns for him with fireworks in the November slush of the rooftops.
He had long forgotten what it meant to be young and in love to the core.
She rakes her, helpless, small, into an armful, and into her ear with the rustle of the wind: "You are my baby."
You know, he has such autumnal tenderness for her, the cold of hard palms and hunger for her birdlike, thin-boned wrists.
He kept waiting. Here, there will appear, the one that in the end will not only touch the body, but ran into, look, this timid, half-childish happiness.
He is ashamed, he hides something behind this playboy smile, real, gentle, like a kitten picked up in the middle of winter ...
She thinks that she is the last love, then she is just an absurd mistake, sees in her either Lilith, or a simple confused child.
In the morning, when she pokes her warm nose against the shoulders, he hugs her, without looking, and thinks about the other, the one who did not love.
He remembers the banal phrase that merciful time flies and heals.
It only hurts inside as if someone had tied the veins in a damn Goridev knot.
He does not love her either as a funny deer or as a wise and beautiful virgin: She cannot become such that he can heal these scars and cold evil wounds.
Where can a girl compete with Snezhnaya, her mother is so, the Queen? Is that in a fairy tale, but he is not Kai, just a sick and strange boy.
She senses tenderness in him, and sees how she hides her eyes from her, and the cold makes its way under her sweater and touches the skin between her shoulder blades.
And, more, she senses for that, unknown and not forgotten, eternal hunger.
He lowers his eyelashes with him and holds himself by the shoulders, shivering from sorrowful thoughts.
And it also happens that he hugs her at night, snuggling, and fondles as if a cat is to its owner.
And then she walks foolishly for weeks, in spite of her dislike and disbelief in herself, smiling, she sleeps alone in his old T-shirt that was secretly taken away from home.
With him she is the Queen, Juliet, the mermaid and the fucking Firebird. Falling asleep next to him - as if on a rainbow, but barefoot, smiling at the sky.
They hold hands, joke, are silent and walk at night when they cannot sleep. And, like children, they are already expecting prickly, fresh, eternally magical first snow.
She has faith for him, childishly naive, eternal, terrible faith, of such that the heart is out, if, suddenly, you take it away, and let it go for a walk alone.
Not a story, really, they have, but a play in the style of Shakespeare, or perhaps Moliere ...
Well, then what?
How would I know? You see, there are three dots in the text ...
Little Lo
