я бы забыла в этой жизни многое,
Но, увы, чернила не стереть в дневнике,
Что либо менять - это сейчас слишком долго,
Проще выписывать мысли не всерьез по строке.
Я переписала бы большую часть,
Своей биографии, что возможно, снова неверно,
Не выплясывала бы на ваших нервах страсть,
Исчезла бы в один день, непременно.
Окутала бы все темной тайной,
Холодной, мокрой, как наша зима,
Которая бы вам казалась неимоверно сакральной,
но которую вам не узнать никогда.
Огнем играть - на руках остаются ожоги,
Но горит он настолько красиво,
И он не настолько зол, как вы жестоки,
Что с идеальной улыбкой, отчего то, крысиной.
Отчего то, с пустыми глазами,
И что намного страшнее - с гнилою душой,
Я не считаю вас уже даже врагами,
проведя параллели обожженной рукой...
Когда то я к вам протянула ладони,
Я была в то время слишком добра,
С тех пор на глазах слезы от боли,
Не знала, что можно спалить кожу дотла...
Те ожоги теперь на долгую память,
Нелюди, что мне "руку пожали" тогда,
И сейчас блядствуют в чьих то объятьях,
А мне изредка являются в кошмарных снах.
Смотрите также:
|
|
