Текст песни нехудожник. - Прогулка по пепелищам
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Прогулка по пепелищам Конца и края не сыщишь По пеплу ветер свищет Родное, мое пепелище В неназванной стране, в прошедшем времени В городе К, на осколках империи Люди гуляют по пеплу, Символу былых побед на ветру Пробивающему шкуры до косточек Октрывай скорее мороз в дверь стучит Пора остыть и тебе мой друг Не вздумай выделятся теплотой рук Ни тебе ни мне отсюда не деться Мой друг в отражении с детства Я мечтал, чтобы ты ушел Из моей жизни вместе с дождем Прогулка по пепелищам Конца и края не сыщишь По пеплу ветер свищет Родное, любимое пепелище Я гуляю по остывшему саду Мимо меня проходят к ряду Человек десять с остывшим взглядом И будто бы большего им и не надо И вот бегу я по пеплу к мотору Испугавшись остывших взоров Но по дороге замечаю лицо я Теплое. Кажется, даже живое... И оно тянет меня к себе, за собой Туда где апрель туда, где зной Туда, где холод является сказкой Где пепла нет и не может быть Прогулка по пепелищам Конца и края не сыщишь По пеплу ветер свищет Родное, любимое пепелище Смотрите также:
Все тексты нехудожник. >>> |
|
Walking on ashes
The end and the edges will not be detected
The wind is whistling on the ashes
Native, my ashes
In an unnamed country, in the past tense
In the city K, on fragments of the empire
People walk on the ashes
Symbol of past victories in the wind
Punching skins to bones
Top up soon frost is knocking on the door
It's time to cool down and my friend
Do not think to stand out with the warmth of the hands
Neither you nor I have to get away from here
My friend in reflection from childhood
I dreamed that you leave
From my life with the rain
Walking on ashes
The end and the edges will not be detected
The wind is whistling on the ashes
Native, favorite ashes
I walk around the cooled garden
Past me by a row
Ten a man with a cooled gaze
And as if they do not need more
And now I'm running on ashes to the motor
Frightened by the cooled eyes
But on the way I notice my face
Warm. It seems even living ...
And it pulls me to itself, along
Where April is to where the heat
Where the cold is a fairy tale
Where the ash is not and cannot be
Walking on ashes
The end and the edges will not be detected
The wind is whistling on the ashes
Native, favorite ashes
