Текст песни оxxxymiron feat. мadchild - darkside
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Сомнения слетаются с утра, моя бритая бошка - это их Лысая гора Сколько еще лет будет мясо и рубилово и сколько еще куплетов про себя любимого Я здоров, как бык, но смертельно болен, ведь от священных коров отвык Илда Баоф он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык За окном под видом города гниет нарыв Я режу вас турбиною во снах, не реже, чем под Аль-Джазира, мастурбирую на снафф Желаю смерти паре редколлегий, паре рэп коллег. Я не Дейл Карнеги, мне все это на руку, как Брейгель Мне снится в этом эфире ТВ живая голова Эльвиры Т У меня кризис жанра, не Индиана, но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля (Что?) Слышь, но я не на коврик, якобы, ты говорил, что я сдулся, но, видимо, я иппохондрик, если держу свою руку на пульсе И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий Ведь нахуй жизнь, если новые не сложить песни И к чему вычурное поле силлабика, коль ничего, летит ноль из динамиков Мой второй альбом будет эталон или в этанол с головой Ты говно либо гений, среднего не дано Твоя мигрень - балаган, тут больше четверти века набекрень голова, Мы идем на глубине путями сонными, под веществами, еще не изобретенными. |
|
Doubts flock in the morning, my shaved Bosko - it is their Bald Mountain
How many more years will be meat and rubilovo and how many more verses about a loved one
I'm healthy as an ox, but terminally ill, because of the sacred cows weaned
Ilda Baoth he is Jehovah, he is ruler of this world puts a feather in the Adam's apple
Outside, under the guise of the city rotting abscess
I cut you in dreams turbines, no less than for Al-Jazeera, masturbate to snuff
I wish the death of the editorial boards of the pair, a pair of fellow rap.
I do not Dale Carnegie, I do it on hand as Bruegel
I dream in the head of a live TV broadcast Elvira T
I have a crisis of genre, not Indiana, but the last effort as a leap into the coach of the airship
(What?) Hey, but I'm not on the mat, supposedly, you said that I was blown away, but apparently I ippohondrik if keep my finger on the pulse
And this year, I can either be reborn or bend from convulsions
After fucking life, if not to lay down new songs
And what artsy field syllabic, since nothing is flying out of the speakers zero
My second album is a reference to ethanol or head
You're either a genius shit, average is not given
Your migraine - a farce, then more than a quarter century cocked head,
We go to a depth of ways sleepy, under the substances that have not yet invented.
