Текст песни Саша Левин - Прикосновение
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Он смотрел на жидкую массу перьев снега, летящих как новорожденные мотыли на свет фонаря освещающего двор. Как же беззаботно они кружатся, опускаясь на мокрый асфальт, и завистливо тают, что бы вновь стать снегом. Пусть другим, не таким волшебным. Пусть упавшим незаметными, вдали от человеческого взгляда, но с уверенностью быть возвращёнными обратно, в небеса. Это и отличает его от них, беззаботные, да. Стлев до фильтра, сигарета прилипла к нижней губе и обняв её - пальцы обожглись, уголёк упал к ногам, остывшим от сквозняка по подоконнику. Затянув шнурок капюшона изо всех сил он откинул голову на стену. Странно всё это. Мысли испарились и не изъявляли желания давать знать о себе, чарующая своей недоступностью когда она так нужна, пустота. На языке вертится лишь одно слово, - волшебство. Волшебно течёт время, самозабвенно опустошающее память, но никак то, что он называет сердцем. Неосознанные телесные движения, напоминающие истощенного бессилием лемура. Взгляд остановился на секундной стрелке часов, висящих над столом в кухне. Но стоило на секунду закрыть веки, как внезапно перед ним возник образ. Пугливый и жаждущий сострадания, нежно русого цвета образ. А страх - его не стало. В голове промелькнула мысль о страхе, и как это было бы логично в сложившейся ситуации, но нет, его просто не стало. Они смотрели друг другу в глаза, молча, слушая как стук его сердца в такт секундной стрелке отражается в её глубоких глазах. Капля пота скатилась с его правого веска по скуле, и испаряясь щекотала, будто она еле дотронувшись до него ласкала прикосновением своих нежных пальцев. Как завороженный, он медленно опустил веки, и всё больше наклоняясь вперёд ловил утухающий аромат её мимолётного прикосновения. Горький запах табачного дыма стлевшей до фильтра сигареты силой заставил его медленно открыть глаза. Расфокусированное изображение перьев снега, летящих как новорождённые мотыльки на свет фонаря по прежнему завораживало своим волшебным парением к земле. И лишь жирный след от прикосновения лба к стеклу напоминал о том, что его время куда реальнее звука секундной стрелки часов, висящих над столом, что в кухне. |
|
He looked at the liquid mass of snow feathers flying like newborns bloodied on the light of a lantern illuminating the yard. How carefree they are spinning, falling on the wet asphalt, and melt enviously to become snow again. Let others, not so magical. Let the fallen inconspicuous, far from the human eye, but with confidence to be returned back to heaven. This distinguishes him from them, carefree, yes. Steep to the filter, the cigarette stuck to his lower lip and hugged it - his fingers were burned, the coal fell to his feet, which had cooled down from the draft on the windowsill. Tightening the lace of his hood, he threw his head back against the wall. All this is strange. Thoughts evaporated and did not express a desire to let oneself know, enchanting with its inaccessibility when it is so needed, emptiness. Only one word revolves in the language - magic. Time magically flows, selflessly devastating memory, but nothing that he calls the heart. Unconscious bodily movements resembling a lemur exhausted by impotence.
His gaze settled on the second hand of a clock hanging over a table in the kitchen. But as soon as he closed his eyelids for a second, an image suddenly appeared before him. Shy and thirsty for compassion, gently light brown color image. And fear - he was gone. The thought of fear flashed through my head, and how logical it would be in the current situation, but no, it simply did not. They looked into each other's eyes, silently, listening to how the beat of his heart in time with the second hand is reflected in her deep eyes. A drop of sweat rolled off his right vesicle along his cheekbone, and evaporated tickling, as if she could barely touch him with the touch of her tender fingers. As bewitched, he slowly lowered his eyelids, and leaning forward more and more he caught the dying aroma of her fleeting touch.
The bitter smell of tobacco smoke, which had decayed before the filter, forced him to slowly open his eyes. The defocused image of snow feathers flying like newborn moths to the light of a lantern still bewitched with its magic soaring to the ground. And only the thick mark from the touch of his forehead to the glass reminded that his time was much more real than the sound of the second hand of a clock hanging above a table in the kitchen.
