• А
  • Б
  • В
  • Г
  • Д
  • Е
  • Ж
  • З
  • И
  • К
  • Л
  • М
  • Н
  • О
  • П
  • Р
  • С
  • Т
  • У
  • Ф
  • Х
  • Ц
  • Ч
  • Ш
  • Э
  • Ю
  • Я
  • A
  • B
  • C
  • D
  • E
  • F
  • G
  • H
  • I
  • J
  • K
  • L
  • M
  • N
  • O
  • P
  • Q
  • R
  • S
  • T
  • U
  • V
  • W
  • X
  • Y
  • Z
  • #
  • Текст песни Сергей Есенин - Черный человек - читает Андрей Иванов

    Просмотров: 17
    0 чел. считают текст песни верным
    0 чел. считают текст песни неверным
    На этой странице находится текст песни Сергей Есенин - Черный человек - читает Андрей Иванов, а также перевод песни и видео или клип.
    Друг мой, друг мой,
    Я очень и очень болен.
    Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
    То ли ветер свистит
    Над пустым и безлюдным полем,
    То ль, как рощу в сентябрь,
    Осыпает мозги алкоголь.
    Голова моя машет ушами,
    Как крыльями птица.
    Ей на шее ноги
    Маячить больше невмочь.
    Черный человек,
    Черный, черный,
    Черный человек
    На кровать ко мне садится,
    Черный человек
    Спать не дает мне всю ночь.
    Черный человек
    Водит пальцем по мерзкой книге
    И, гнусавя надо мной,
    Как над усопшим монах,
    Читает мне жизнь
    Какого-то прохвоста и забулдыги,
    Нагоняя на душу тоску и страх.
    Черный человек
    Черный, черный...
    "Слушай, слушай,-
    Бормочет он мне,-
    В книге много прекраснейших
    Мыслей и планов.
    Этот человек
    Проживал в стране
    Самых отвратительных
    Громил и шарлатанов.
    В декабре в той стране
    Снег до дьявола чист,
    И метели заводят
    Веселые прялки.
    Был человек тот авантюрист,
    Но самой высокой
    И лучшей марки.
    Был он изящен,
    К тому ж поэт,
    Хоть с небольшой,
    Но ухватистой силою,
    И какую-то женщину,
    Сорока с лишним лет,
    Называл скверной девочкой
    И своею милою".
    "Счастье,- говорил он,-
    Есть ловкость ума и рук.
    Все неловкие души
    За несчастных всегда известны.
    Это ничего,
    Что много мук
    Приносят изломанные
    И лживые жесты.
    В грозы, в бури,
    В житейскую стынь,
    При тяжелых утратах
    И когда тебе грустно,
    Казаться улыбчивым и простым -
    Самое высшее в мире искусство".
    "Черный человек!
    Ты не смеешь этого!
    Ты ведь не на службе
    Живешь водолазовой.
    Что мне до жизни
    Скандального поэта.
    Пожалуйста, другим
    Читай и рассказывай".
    Черный человек
    Глядит на меня в упор.
    И глаза покрываются
    Голубой блевотой.
    Словно хочет сказать мне,
    Что я жулик и вор,
    Так бесстыдно и нагло
    Обокравший кого-то.
    . . . . . . . . . . . . . . . . . .
    . . . . . . . . . . . . . . . . . .
    Друг мой, друг мой,
    Я очень и очень болен.
    Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
    То ли ветер свистит
    Над пустым и безлюдным полем,
    То ль, как рощу в сентябрь,
    Осыпает мозги алкоголь.
    Ночь морозная...
    Тих покой перекрестка.
    Я один у окошка,
    Ни гостя, ни друга не жду.
    Вся равнина покрыта
    Сыпучей и мягкой известкой,
    И деревья, как всадники,
    Съехались в нашем саду.
    Где-то плачет
    Ночная зловещая птица.
    Деревянные всадники
    Сеют копытливый стук.
    Вот опять этот черный
    На кресло мое садится,
    Приподняв свой цилиндр
    И откинув небрежно сюртук.
    "Слушай, слушай!-
    Хрипит он, смотря мне в лицо,
    Сам все ближе
    И ближе клонится.-
    Я не видел, чтоб кто-нибудь
    Из подлецов
    Так ненужно и глупо
    Страдал бессонницей.
    Ах, положим, ошибся!
    Ведь нынче луна.
    Что же нужно еще
    Напоенному дремой мирику?
    Может, с толстыми ляжками
    Тайно придет "она",
    И ты будешь читать
    Свою дохлую томную лирику?
    Ах, люблю я поэтов!
    Забавный народ.
    В них всегда нахожу я
    Историю, сердцу знакомую,
    Как прыщавой курсистке
    Длинноволосый урод
    Говорит о мирах,
    Половой истекая истомою.
    Не знаю, не помню,
    В одном селе,
    Может, в Калуге,
    А может, в Рязани,
    Жил мальчик
    В простой крестьянской семье,
    Желтоволосый,
    С голубыми глазами...
    И вот стал он взрослым,
    К тому ж поэт,
    Хоть с небольшой,
    Но ухватистой силою,
    И какую-то женщину,
    Сорока с лишним лет,
    Называл скверной девочкой
    И своею милою".
    "Черный человек!
    Ты прескверный гость!
    Это слава давно
    Про тебя разносится".
    Я взбешен, разъярен,
    И летит моя трость
    Прямо к морде его,
    В переносицу...
    . . . . . . . . . . . . . . . .
    ...Месяц умер,
    Синеет в окошко рассвет.
    Ах ты, ночь!
    Что ты, ночь, наковеркала?
    Я в цилиндре стою.
    Никого со мной нет.
    Я один...
    И - разбитое зеркало...

    My friend, my friend,
    I am very, very sick.
    I do not know where this pain.
    Whether the wind whistles
    Over the empty and deserted field ,
    Eh , how grove in September ,
    Showers brains alcohol.
    My head waving ears,
    As the wings of a bird.
    Her legs around his neck
    Looms large could not stand .
    Black man
    Black, black,
    black man
    On the bed with me sits ,
    black man
    Sleep keeps me up all night.
    black man
    Drives a finger on the vile book
    And nasal me,
    As over the dead monk ,
    Reads my life
    Some scoundrel and profligate ,
    Surges per anguish and fear.
    black man
    Black, black ...
    & quot; Listen, listen -
    He muttered to me -
    The book contains many beautiful
    Thoughts and plans.
    this person
    Resided in the country
    most heinous
    Thunder and charlatans.
    In December, in the country
    Snow to clean the devil ,
    And blizzard give birth
    Funny spinning wheel.
    Was a man of the adventurer,
    But the highest
    And the best brands .
    He was graceful ,
    To that poet,
    Even with a small ,
    But uhvatistoy strength,
    And some woman ,
    Forty-odd years ,
    Called bad girl
    And his miloyu & quot ;.
    & quot; Happiness, - he said -
    There agility of mind and hands.
    All awkward soul
    For accidents always known.
    It's nothing ,
    What a lot of anguish
    bring broken
    And false gestures.
    In thunderstorms, storms,
    In worldly styn ,
    Bereavement
    And when you're sad ,
    Smiling and seem simple -
    The highest in the world of art & quot ;.
    & quot; black man !
    Do not you dare it!
    You're not in the service
    Vodolazova live .
    What am I up to life
    Scandalous poet.
    Please other
    Read and tell & quot ;.
    black man
    He looks straight at me .
    And his eyes are covered
    Blue vomiting .
    As if to tell me
    What I crook and a thief ,
    So shamelessly and brazenly
    Robbed someone.
    . . . . . . . . . . . . . . . . . .
    . . . . . . . . . . . . . . . . . .
    My friend, my friend,
    I am very, very sick.
    I do not know where this pain.
    Whether the wind whistles
    Over the empty and deserted field ,
    Eh , how grove in September ,
    Showers brains alcohol.
    Frosty night ...
    Quiet quiet intersection.
    I am alone at the window ,
    Neither the guest nor the other forward .
    The whole plain is covered
    Friable and soft lime ,
    And the trees , as horsemen ,
    Gathered in our garden.
    Where is crying
    Night ominous bird.
    wooden riders
    Sow kopytlivy knock.
    Here again, the black
    On my chair sets,
    Lifting his top hat
    And carelessly throwing his coat .
    & quot; Listen, listen ! -
    He croaks , looking me in the face,
    Himself closer
    And closer klonitsya.-
    I did not see anyone
    of scoundrels
    So unnecessary and stupid
    Insomniacs .
    Oh , say, wrong !
    Because now the moon .
    What needs to be more
    Laden with slumber Myrick ?
    Maybe with thick thighs
    Secretly come & quot; it & quot ;,
    And you read
    His dead languid lyrics?
    Oh , I love poets !
    Funny people .
    They always find me
    History , the familiar heart ,
    How pimply girl students
    long-haired freak
    Talks about worlds
    Genital bleeding languor .
    I do not know , I do not remember
    In one village ,
    Maybe in Kaluga,
    Maybe in Ryazan
    there lived a boy
    In a peasant family ,
    yellow-haired ,
    With blue eyes ...
    And so he became an adult,
    To that poet,
    Even with a small ,
    But uhvatistoy strength,
    And some woman ,
    Forty-odd years ,
    Called bad girl
    And his miloyu & quot ;.
    & quot; black man !
    You wretched guest!
    It has a long
    Spreads about you & quot ;.
    I am furious, furious ,
    And flying my cane
    Straight to face him,
    In the nose ...
    . . . . . . . . . . . . . . . .
    ... A month has died,
    The window is blue dawn.
    Oh , the night !
    What are you , night, nakoverkala ?
    I 'm standing in the cylinder .
    Anyone with me not.
    I am alone ...
    And - a broken mirror ...

    Опрос: Верный ли текст песни?
    Да Нет