Текст песни Соня Мармеладова - EPILOG
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Они говорят, что от любви до ненависти всего один шаг. А я говорю, что всего один клик. Сегодня ты свет в ее адском тоннеле, а завтра ты виайпи, но только во всех черных списках. Я закурю, вы не против? Моя исповедь не займет и трех сигарет. Вижу как ваша ряса надувается от возмущения, успокойтесь, святой отец. Обещаю не тушить бычки об иконы. Это было похоже на выходные в стиле диско. Будни в белой рубашке, уикенды под белыми строчками. Цикличный быт рядового клерка, чей галстук душил шею рок-звезды. Именно тогда я встретил её. Нет, совсем не как в сказках старика Диснея. Никого пения птиц и потерянных туфель. Вмазанные тройники, синтетика, страсть, сатана. Если стакан, то внутри сорок градусов. Выключаешь свет, наводишь с ней грязь. Сезон за сезоном нас тошнит этим трэшом. Грех на завтрак, обед и ужин. Но суккубов много, а я один. Мое блядство — музыкальные гаммы, для нее же горящие камни. Пока в одном сердце царит слепой рокнролл, второе мнется, как оригами в руках дурака. Ссоры, склоки, стыд и ссанье. СМС не от фразы short message service, а от “стань моей сукой”. Маленькая смерть приходит на цыпочках, ведь ты понимаешь, что в вашем затянувшемся свободном падении все отчетливей становится вкус рассинхрона. Ты можешь сжимать в руке ее грудь, но не ее душу. И когда на твои молитвы Бог в сотый раз давит кнопку игнора, одним пепельно-серым утром череды этих ржавых дней на плечо сядет птичка. В ее клюве два слова. Два гвоздя. Не моя. М.Ш. Смотрите также:
Все тексты Соня Мармеладова >>> |
|
They say that from love to hate is only one step. And I say that just one click. Today you are the light in her infernal tunnel, and tomorrow you are Wi-Fi, but only on all blacklists. I will smoke, do you mind? My confession will not take even three cigarettes. I see how your cassock is inflated with indignation, calm down, Father. I promise not to put out the bulls on the icon.
It was like a disco weekend. Weekdays in a white shirt, weekends under white lines. The cyclical life of an ordinary clerk, whose tie smothered the neck of a rock star. It was then that I met her. No, not at all like the old Disney tales. No birds singing and lost shoes. Greased tees, synthetics, passion, Satan. If a glass, then inside forty degrees. Turn off the light, bring dirt with it. Season after season, we are sick of this trash. Sin for breakfast, lunch and dinner.
But there are many succubi, and I am alone. My whim is musical scales, for her burning stones. While a blind rocknroll reigns in one heart, the second hesitates, like origami in the hands of a fool. Quarrels, squabbles, shame and pissing. SMS is not from the phrase short message service, but from “become my bitch”. Little death comes on tiptoe, because you understand that in your prolonged free fall the taste of the rassinhron becomes more distinct. You can squeeze her chest in your hand, but not her soul. And when God pushes the ignore button for your hundredth prayer, one ashen-gray morning of a series of these rusty days a bird sits on his shoulder. There are two words in her beak. Two nails.
Not mine. M.Sh.
