Текст песни ТР.ОПА, Олег W-n Автономов - Сверчок
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Я голодный сверчок Под Всевидящим Оком. Я жую свой смычок, Когда мне одиноко. Я не петь не могу, Хотя петь не умею, Я пою, на бегу Силясь сбросить ливрею. Мой сосед, волкодав, Обратил меня в веру, За вином рассказав О хороших манерах, Но мой компас шалит Уж которую осень – Шелуху, паразит, Дарит вместо колосьев. Ужин, завтрак, обед: Горстка мака на дулю; Спился злобный сосед, Прорычав: “Обманули!”, – А я играю ночами На скрипке в камине И хочу, чтобы не было Горя в помине. Я курю, я смотрю На далёкие звёзды, А с утра говорю, Что всё это серьёзней, Чем довольные лица На мягком диване; Я хотел бы влюбиться – Да пусто в кармане. Где-то там, за холстом Живёт красота. – А мы всё не о том, Мы всё не туда. Там, за этим холстом Поёт красота. – А мы всё не о том, Мы всё не туда. В мой камин вход открыт, Я не строю здесь крепость. Мой очаг всё горит, Что для шавок – нелепость. Я люблю дураков, Но порой они в тягость, - Ведь для братьев-сверчков Это странная радость. Я вонжу Dire Straits В потроха магнитолы, Я сниму с себя стресс И следы от уколов И задумчиво гляну На главную стену, Чтобы спеть про неё, Выйдя голым на сцену, Ведь за этим холстом Живёт красота. – А мы всё не о том, Мы всё не туда. Там, за этим холстом Поёт красота. – А мы всё не о том, Мы всё не туда. Смотрите также:Все тексты ТР.ОПА, Олег W-n Автономов >>> |
|
I am a hungry cricket
Beneath the All-Seeing Eye.
I chew on my bow
Whenever I feel lonely.
I cannot help but sing,
Though I possess no skill;
I sing while on the run,
Straining to shed my livery.
My neighbor—a wolfhound—
Converted me to the faith;
Over wine, he lectured me
On the virtues of good manners.
But my compass has gone awry
For yet another autumn—
That parasite offers me chaff
Instead of golden grain.
Dinner, breakfast, and lunch:
A handful of poppy seeds for a meal;
My spiteful neighbor drank himself to death,
Growling his final words: "I’ve been cheated!"
And so, I play my violin
By the fireplace at night,
And I wish that sorrow
Had never existed at all.
I smoke, and I gaze
At the distant stars;
Then, come morning, I declare
That all of this is far more serious
Than the contented faces
Lounging on a soft sofa.
I would love to fall in love—
But my pockets are empty.
Somewhere out there, beyond the canvas,
Beauty resides.
Yet we keep talking of the wrong things;
We keep heading in the wrong direction.
Out there, beyond that canvas,
Beauty sings.
Yet we keep talking of the wrong things;
We keep heading in the wrong direction.
The entrance to my fireplace is open wide;
I build no fortress here.
My hearth burns on unceasingly—
A sheer absurdity to the yapping curs.
I love fools,
Though at times they become a burden—
For to my fellow crickets,
Such joy seems a strange anomaly.
I will plunge Dire Straits
Deep into the guts of my stereo;
I will strip away my stress,
Along with the needle-marks upon my skin.
Then, I will gaze thoughtfully
At the main wall before me,
So that I may sing of it—
Stepping onto the stage completely naked.
For out there, beyond this canvas,
Beauty resides. –
And we keep missing the point,
We keep heading the wrong way.
There, beyond this canvas,
Beauty sings. –
And we keep missing the point,
We keep heading the wrong way.
