Текст песни Трио Брют - Песня о молодости
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
автор - Михаил Щербаков Эх, чистое окно, за окном - поле. Дом - не дом, а сказка, и чего там только нет! Даже добрый дух есть, зовут Коля. А хоть бы и Дима звали - не о нём сюжет. Сюжет о том, как молодой и непослушный, Парит вверху над домом кораблик воздушный, Не то инопланетный, не то обман зренья - Не дал объясненья пока никто. Но в застолье или в трезвой памяти, Поодиночке либо всем народом враз, Бывало, выглянем - а он, красавец, там летит, И, значит, - как бы всё в порядке, с Новым Годом вас! А он порхает в вышине, как бабочка, И тридцать первого числа, и первого, А траектория его загадочна, Не то парабола, не то гипербола. Краткий год подобен дню, день - под стать блику, Спросят: "Чем вы жили?" И не вымолвишь в ответ, Что, мол, пили водку, ели клубнику. А хоть бы и смородину - не о ней сюжет. Сюжет о том, как самой себе в радость Летела моя молодость, моя младость. Махал крылом кораблик с небес, и был светел, Никто и не заметил, как он исчез. А вместе с ним ушёл сюжет из повести, И строчки вьются вкривь, как традесканция. Опишу я их, к примеру, в поезде, И следующая станция - Франция. А вы мне скажете, что это, мол, лиирка, И что кораблик тот в кино все видели, А всё же мне бы на него хоть изредка Поглядеть бы наяву, хоть издали. Постучать бы в то окно, засвистать дико! Вместо "Guten morgen" кукарекнуть, как петух! Холодна ли водка? Сладка ль клубника? Всё ли добрый дух сильней недобрых двух? Не жду ответа, не ищу возврата, Она на то и молодость, что крылата. Чего не понял в двадцать - вдруг поймёшь в сорок. Уж тут никто не зорок - всяк близорук. И потому-то я сижу теперь в поезде, А незабвенный мотылёк - кораблик мой - По параболе несётся Бог весть где, И конца, и краю нет параболе той. На честном слове или так, на отзвуке, На первой буковке от слова честного, Но летит он, кувыркаясь, в воздухе По параболе Лобачевского. Всяк был молодым, да не всяк - старым, Одного застолье влекло, другого - храм. Кто бренчал монетой, а кто - гитарой... |
|
author - Mikhail Shcherbakov
Eh, a clean window, outside the window is a field.
A house is not a house, but a fairy tale, and what is there just not!
There is even a good spirit, their name is Kolya.
And even if they called Dima, the story was not about him.
The plot is about how young and naughty,
An air boat hovers above the house,
Either alien, or a deception -
No one has given an explanation yet.
But at a feast or in a sober memory,
One by one or all the people at once,
We used to look out - and he, handsome, flies there,
And that means - as if everything is in order, Happy New Year to you!
And he flutters high like a butterfly
And the thirty-first, and the first,
And its trajectory is mysterious,
Either a parabola or a hyperbole.
A short year is like a day, a day is like a glare,
They will ask: "How did you live?" And you can't say it back
That, they say, they drank vodka, ate strawberries.
And even if the currant is not about it the plot.
The plot is about how to enjoy yourself
My youth flew, my youth.
A boat flapped from heaven, and was bright,
No one noticed how he disappeared.
And with him the plot left the story,
And the lines twist at random, like a tradescantia.
I will describe them, for example, on the train,
And the next station is France.
And you tell me that this is, they say, lyirka,
And everyone saw that boat in the movies,
And yet I would at least occasionally
To have a look in reality, even from a distance.
To knock on that window, to whistle wildly!
Instead of "Guten morgen", crow like a rooster!
Is vodka cold? Are the strawberries sweet?
Is a good spirit stronger than two unkind ones?
I'm not waiting for an answer, not looking for a return
She is young because she is winged.
What you didn't understand at twenty - suddenly you understand at forty.
No one here is sharp-sighted - everyone is short-sighted.
And that's why I'm sitting on the train now
And the unforgettable moth - my boat -
In a parabola, God knows where,
There is no end and no edge of that parabola.
On parole or so, on echo,
On the first letter from the honest word,
But he flies, tumbling, in the air
By the Lobachevsky parabola.
Everyone was young, but not everyone was old,
One was attracted by the feast, the other by the temple.
Some strummed with a coin, and some with a guitar ...
