Текст песни Барда - Сага боевых лошадей
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
На круто посоленной хрупкой крупой Вздыхающей палубе Нас крупами сдвинув везут на убой Харальдовы баловни Оседланы наспех в единый доспех Щитами закованы Идем впереди низкопалубных всех За драккаром конунга Ах, конунг, ты в помыслах бранных своих Небес неизменнее Пока в парусах добрый ветер не стих Плюешь на знамения А те десять тысяч бедовых голов Что в плаванье проданы С норвежских фиордов с шотландских холмов Лишь лестница к Лондону Но глаз лошадиный людского ясней Нам в счастье не верится Мы дремлем на досках и видим во сне Птиц черных над вереском Не будет возврата из черной дали Ни пешим ни конному C Вам всем отрядят по три фута земли И семь футов конунгу Ты ж берег чтоб бегать спустив стремена Над мертвыми берег нам Ослепнет от слез твоя конунг жена На пристани Бергена Ты думаешь смерти страшимся - черт с ней Для страха лета не те Саксонские стрелы летят не в коней А в тех кто на их хребте Прозри, осади многовесельный струг По вереску летнему Нас гонят харальдовы скальды на юг К их пиру последнему Смотрите также:Все тексты Барда >>> |
|
On cool salted fragile grains
Sighs deck
We cereals sliding driven to slaughter
Haraldovy darlings
Saddled hastily into a single armor
Shields chained
Go ahead nizkopalubnyh all
For Drakkar King
Oh, konung you in their thoughts abusive
Heaven invariably
As long as the wind is not a good sail verse
Spit on signs
And those ten thousand heads Bedov
What's in the swimming sold
From the Norwegian fjords with the Scottish hills
Only stairs to London
But the human eye equine clearer
We do not believe in happiness
We napping on the board and see in a dream
Black birds on heather
There will be no return of the black gave
Neither horse nor foot C
You all teams of three feet of land
And the seven-foot King
Well you ashore to run dangling stirrups
Beach of the dead to us
Go blind with tears your wife konung
On the wharf in Bergen
Do you think the death of dread - to hell with it
For fear of flying wrong
Saxon arrows fly not in horses
And those who are on their ridge
And the same hour, the siege mnogoveselny plane
By heather summer
We were driven to the south haraldovy skalds
These last feast
