Текст песни Баста - Поэт
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
"Поэт" - Баста Я брёл по кварталу на пару со своим бредом Хотелось стать незаметным Мои глаза ослепли, поэт стал циником Когтями чувства выцарапали, краски выцвели Высыпали под ноги битое стекло Из старых часов выпотрошили песок Слова поэта перековеркали Свободу заменили просторной клеткой Ждал аффекта, хотелось всех убить Ненависть до сушняка, хотелось пить Хотелось жить, но только заново Но фортуна поэта давно не баловала На пару с бессонницей считал до бесконечности Вскакивал, бежал вниз по лестнице Не осталось вечности в его стихах Время подобно огню, всё превратило в прах В страх, курил одну за одной Жадными тягами, кровь стала водой Чернила и бумага стали невыносимыми Музы опостылели, чувства остыли Поэт был связан по рукам и ногам клятвами Навряд ли кровотечения остановить кляпами Сорвать латы, стать уязвимым наконец Позволить себе стать убитым наконец Из золотых колец порвать к чёрту цепи Поэт устал быть снайпером, захотел стать целью Но этому поэту смерть не по карману была За смерть таких как он смерть дорого брала Никто не видел, как страдает поэт Делили доли, готовы были убить за процент Его акцент становился всё незаметнее "Верните мне меня!" - кричал, кидал монеты Написанное ночью умирало к утру Написанное утром было противно ему Он вспоминал себя, каким был рай Не считай, пиши, время не считай По ночам доставал черновики Жадно читая свои старые стихи Под утро забывался беспокойным сном Видел в снах маму, дом Ту, что любил, ту, что ушла Он так хотел остаться жить в своих снах Искал себя, но никак не мог найти Он хотел бежать, но не было сил идти Лето держало фасон, солнце плавило Поэт в черновиках искал что-то главное Менял местами пожелтевшие листы Грустная улыбка, красивые стихи Душевная боль отпускала понемногу Слава Богу, слава Богу Усталость, он медленно тонул Поэт закрыл глаза и навсегда уснул Пиши, поэт пустой, позже обретёт смысл Прошу, поэт, не верь в силу чисел Правду на бумаге хранят чернила Всю правду знают лишь черновики Смотрите также:
Все тексты Баста >>> |
|
"Poet" - Basta
I love a couple of quarters with my nonsense
I wanted to become unnoticed
My eyes are blinded, the poet became a cynic
Claws of feelings scratched, paints fused
Poured under the legs broken glass
From the old hours we gated sand
Words of the poet Uruproquali
Freedom replaced the spacious cell
Waited for affect, I wanted to kill everyone
Hatred before drying, I wanted to drink
I wanted to live, but only again
But Fortuna poet has not been poured for a long time
A couple with insomnia considered infinity
Dried, ran down the stairs
There is no eternity left in his verses
Time is like fire, everything turned into dust
In fear, smoked one after one
Greedy traction, blood became water
Ink and paper became unbearable
Muses appeased, feelings cooled
The poet was connected by the hands and legs of oaths
Unlikely bleeding stop belets
Disrupt lats, finally become vulnerable
Afford to become killed finally
From gold rings break to hell circuit
The poet was tired of being a sniper, wanted to become the goal
But this poet death did not affect the pocket
For death, such as he took dearly
No one saw the poet
Shared the shares, were ready to kill percentage
His emphasis was becoming inconspicuous
"Return me!" - shouted, threw coins
Written at night dyed by morning
Written in the morning was disgusting to him
He recalled himself as he was paradise
Do not count, write time not count
At night I got a draft
Greedily reading your old poems
Under the morning forgotten a restless sleep
Saw in mom's mom, house
That that loved the one that went
He so wanted to stay in his dreams
I was looking for myself, but I could not find
He wanted to run, but there was no strength to go
Summer held a style, the sun smelled
The poet in the drafts was looking for something important
Changed the yellowed sheets
Sad smile, beautiful poems
Mental pain released little by little
Thank God, thank God
Fatigue, he slowly sneak
The poet closed his eyes and fell forever
Write, the poet is empty, later will find meaning
I ask, poet, do not believe in virtue of numbers
The truth on paper is stored ink
Only draftsmen know the whole truth
