Текст песни Борис Пастернак - Любимая - жуть
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Любимая,— жуть! Когда любит поэт, Влюбляется бог неприкаянный. И хаос опять выползает на свет, Как во времена ископаемых. Глаза ему тонны туманов слезят. Он застлан. Он кажется мамонтом. Он вышел из моды. Он знает — нельзя: Прошли времена и — безграмотно. Он видит, как свадьбы справляют вокруг. Как спаивают, просыпаются. Как общелягушечью эту икру Зовут, обрядив ее,— паюсной. Как жизнь, как жемчужную шутку Ватто, Умеют обнять табакеркою. И мстят ему, может быть, только за то, Что там, где кривят и коверкают, Где лжет и кадит, ухмыляясь, комфорт И трутнями трутся и ползают, Он вашу сестру, как вакханку с амфор, Подымет с земли и использует. И таянье Андов вольет в поцелуй, И утро в степи, под владычеством Пылящихся звезд, когда ночь по селу Белеющим блеяньем тычется. И всем, чем дышалось оврагам века, Всей тьмой ботанической ризницы Пахнёт по тифозной тоске тюфяка, И хаосом зарослей брызнется. Смотрите также:
Все тексты Борис Пастернак >>> |
|
Darling - horror! When a poet loves
The restless god falls in love.
And chaos creeps into the light again
As in the days of fossils.
His eyes are tearing tons of fog.
It is covered. It looks like a mammoth.
It went out of style. He knows - you can't:
Gone are the days and - illiterate.
He sees weddings being celebrated around him.
How they get drunk, wake up.
How common this caviar
They call her, having dressed her, - pressed.
Like life, like Watteau's pearly joke,
They know how to hug with a snuffbox.
And they take revenge on him, maybe only for the fact
What is there, where they twist and distort,
Where lies and censes, grinning, comfort
And drones rub and crawl
He is your sister, like a bacchante with amphorae,
Will pick up from the ground and use.
And the melting of the Andes will pour into a kiss,
And morning in the steppe, under the dominion
Of dusty stars when the night across the village
Pokes with a whitening bleat.
And everything that the ravines of the century breathed,
Through all the darkness of the botanical sacristy
It smells of the typhoid melancholy of the mattress,
And the chaos of thickets will splash.
