Текст песни бабангида - Сезонное
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Каждому времени года свои песни. Когда погода нормас, И у нас заебись всё, Полоса белая, летний угар. Дождик моросит, Река времени по жизни нас несет, Но мы тут лишь гости И свои сезоны вряд ли упустим. Летом, например, есть поводы для радости, Но вот кончилось лето, Прошел и бодряк. И вряд ли эта осень прошлую повторяет, Хотя в конце сентября у меня всегда одно и то же Сочиняю нудную хуйню, от которой самого тошнит. Но строки сами ложатся на бит И вдруг что-то не то происходит с нами, Это шмаль уже не убивает намертво, Хотя выручает лишь она, Когда за окном пелена дождей И мутно в башке, Я приколачиваю штакет. Биток, текст, микрофон в руке. Ведь главное не поддаться настроению, Понять, что это всё сезонное, как футбол. Например, в Локомотив вернулся Семин Это радует нас с тобой. Так же и времена года Хуйня сменяет погоду модную. Мы залипаем по ходу надолго В этих холодных потоках воздуха Улавливаем уже зимы поступь. И снова нас вскрывает очередная осень. Это всё сезонное Осенью наша жизнь как в СИЗО Мы ждем приговора Ждем когда выпустят И приколачиваем очередной косяк Осень, деревья одеваются в золото. Ошивается возле магазина гопота, Потом красиво листва опадает, Опускается на землю багровый закат. Осенью герой уходит по дороге в облака. Поэт взялся бы тут за перо, А я просто рэперок. У меня микро за сто рублей и Пакет Ленина. Я уже дико стар при этом И лень одолела меня, Все реже пишу, все реже читаю. На районе множится нищета, И тают очертания осени За силуэтами наших общаг. Я дико превращаюсь в овощ, Взрываю очередной косяк. Этой осенью как будто мне пятьдесят, А не двадцать восемь, И если б я приносил пользу хоть кому-то Может быть, мне не было бы так муторно Но я как Игорь Гамула, Просто грустный клоун, Несу грусть. Мешок надежд полон, Который с каждым годом все легче, Но дымок всё лечит. Так подлечи меня, Напасни, братуха, Ведь это не добрая грусть от кухни. Братков отпустит, лишь когда завершится сезон. А пока, блять, очередная осень И я сворачиваю очередной косой. Смотрите также:
Все тексты бабангида >>> |
|
Each time , their songs .
When the weather normas ,
And we zaebis all
White stripe , summer burn.
The rain was drizzling ,
The river of time carries us through life ,
But we're just guests
And their seasons hardly miss .
Summer, for example , there is reason for joy,
But here the summer is ended ,
Passed and spry .
And this is unlikely to fall past repeats
Although the end of September I always the same
Compose tedious garbage from which the very sick .
But strings themselves are borne by bit
And suddenly something wrong happens to us ,
It no longer kills Schmal tightly ,
Although it only helps ,
When the outside shroud of rain
And dull in the head ,
I nailed shtaket .
Cue, text , microphone in hand.
The most important thing is not to succumb to the mood ,
Understand what it's all seasonal , like football .
For example, in the locomotive returned Semin
It pleases us to you.
Likewise seasons
Garbage replaces weather fashion .
We sticky during the long
In these cold air flows
Catch already winter tread .
And again we fall reveals another .
It's all seasonal
In the autumn of our lives in jail
We are waiting for the verdict
When waiting to be released
And another nail jamb
Autumn, trees are dressed in gold.
Hangs out near the store gopota ,
Then beautiful leaves fall ,
Lowered to the ground crimson sunset.
Autumn hero goes on the road to the cloud.
So he took up his pen to here ,
And I just reperok .
I micro for a hundred rubles and Package Lenin.
I already wildly while trying to
And laziness overcame me
More rarely write, read less and less .
On multiplying the area of poverty,
And melt outlines autumn
Silhouettes for our dorm .
I turn into a wild vegetable
Blow up another joint.
This fall, as if I am fifty
And not twenty-eight,
And if I benefited at least someone
Maybe I would not be so dreary
But I like Igor Gamula ,
Just sad clown
Am sad.
Bag full of hope ,
Which every year easier
But smoke heals everything .
So podlechites me
Napasni , bro ,
It is not good grief from the kitchen .
Lads let go only when complete season.
And while fucking another fall
And I fold the next braid.
