Текст песни бубнист - это чертов конец
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Это чертов конец. Я не умею прощаться, а ты - уходи, если сил ни на что уже нет, по лестнице в небо, по автостраде в самое сердце ада, только, прошу, не умирай, только - живи, ладно?.. Я не могу уснуть, ты забываешь дышать, мы как не прорисованные персонажи мультфильмов; забываем названия фильмов, номера телефонов, марки дрянных сигарет... Я собираю воспоминанья в пакет, ты - не забудь ключи, зарядить автомат и свой водяной пистолет, а мне надо спешить, мой дирижабль улетает где-то в обед. Курим марихуану, и это ничуть не странно: то, что мы растворяемся в чужом рок-н-ролле, даже если вокруг свой перманентный джаз, и то, что я не-чужой, а ты - не-моя, хотя постель на двоих одна, ты гладишь мои рубашки и щеки в щетине, а я называю тебя своей неканонной богиней. Чертов конец, а я не умею плакать. Это как в детстве - падать, ты хочешь реветь, но не будешь, даже если колени - в кровь, ты ведь слишком большой и слишком мужик для того, чтобы выразить боль. Так и сейчас: ногти - в ладони, на губы - улыбку, а внутри всё пылает от пыток. Я бы мог написать суперхит уходящего года о том, как два безнадежных моральных урода пытаются строить на их же костях город грехов из чужих перевернутых фраз, чужих перевернутых снов, чужих перевернутых жизней, но поэт из меня как из принца Уильяма - нищий, как из розы сорняк или как из логики - ты. Кажется, мы пали жертвами модной и ныне "американской мечты"?.. Чертов конец, пора закруглять писанину. Личная Хиросима так и не стала Городом Ангелов, холмом Голливуда или сказочной Пасаденой, но мы всегда были в теме, мы не надеялись на Суперменов, на Хоукаев, Зеленые Стрелы и прочую шушваль в масках, мы отреклись от сказок еще сидя в утробах, не успев ни закашляться кислородом, ни убежать от смерти в Суицидных Трущобах; а так - c'est la vie, как говорят французы. Мы не будем встречаться во снах и случайно на улице, улыбаясь со скрипом и не смея смотреть в глаза, лучше снова на "вы" и вообще забыть имена, телефоны, названья мотелей, облиться вином и сказаться смертельно похмельным. Ну вот, я снова не в дружбе с рифмой. Чертов конец, май дарлинг, жди письмо голубиной почтой. Дождешься - порви. В клочья. |
|
This is the damn end. I don’t know how to say goodbye, and you - go away, if you don’t have the strength anymore, go up the stairs to the sky, along the freeway to the very heart of hell, just please don’t die, just live, okay? .. I can’t sleep, you forget to breathe, we are like untrained cartoon characters; forget the names of movies, phone numbers, brands of crappy cigarettes ... I collect the memories in a bag, you - do not forget the keys, charge the machine and your water gun, but I need to hurry, my airship flies off somewhere for lunch. We smoke marijuana, and this is not at all strange: the fact that we dissolve in someone else's rock and roll, even if our jazz is around, and that I am not stranger, and you are not mine, although there is only one bed for two , you stroke my shirts and cheeks in stubble, and I call you my non-canon goddess.
Damn the end, but I can’t cry. It’s like in childhood - to fall, you want to roar, but you won’t, even if your knees are in the blood, you are too big and too man to express pain. So it is now: nails - in the palm of your hand, lips - a smile, but inside everything burns with torture. I could write a superhit of the outgoing year about how two hopeless moral monsters try to build a city of sins on their bones from alien inverted phrases, alien inverted dreams, alien inverted lives, but the poet from me, like from Prince William, is a pauper, like a rose weed or as from logic - you.
It seems that we fell victim to the fashionable and now "American dream"? ..
Damn the end, it's time to round off the scribble. Personal Hiroshima never became the City of Angels, Hollywood Hill or the fabulous Pasadena, but we were always in the topic, we did not rely on Superman, on Hawkaev, Green Arrows and other masked shuval, we renounced fairy tales while still sitting in the womb, not having time neither cough with oxygen, nor run away from death in Suicidal Slums; and so - c'est la vie, as the French say. We will not meet in dreams and by chance on the street, smiling with a creak and not daring to look in the eyes, it’s better to look at “you” again and generally forget the names, phone numbers, names of motels, pour in wine and say deadly hangover.
Well, I'm not in friendship with rhyme again.
Damn the end, May Darling, wait for the letter by pigeon mail.
If you wait, break it.
Apart.
