Текст песни Хатт - COBRA
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
PRINCE XVTT — COBRA (PROD. BY MAKAI) я вижу сон. в нём ихтиандр в цилиндре. он молча выходит в окно,в расцвете сил, как у Астрид Линдгрен. не долетев до земли, не разбросав себя кучей осколков, смолк и завис, завившись в ебучий кокон, сплетённый ручками Бога. а внизу их так много. и все они что-то хотят: зрения, пищи, зрелищ, правды, подняться с колен или встать на ноги. спев что-то о тучах, что вроде как люди они одиноки, выпью до дна, и опять световой меч в руки хватает пьяный Скайуокер. обладатель самых чистых костей, на слоне из мух мимо тайных вечерь, разных мастей, грязных страстей, он, скорее, намеренно глуп. и любой новый возглас тут обретает номерок, как пальто, это ТЮЗ, гардероб. и тут чтенья стихов Барто, после которых из одежд, увы, назад не получает ничего и никто. подземка, отшибы, в отсеках наживой совсем как не жил, тут, засев, мандражируй. полный зал и куча рук там: Горо, Громозека и Шива. серпом по жилам. и вместо рук помощи тянутся дни, тянутся кошачьи хвосты, я устал и остыл, но искра — и пылающими станут мосты они боятся, но идут сюда как в Ховрино. редут однояйцевых обликов гоблинов. стайки гиен стойко ждут провала. на всё про всё времени жутко мало. сон. в нём я не в понедельник родился, в нём все мои планы не полетели к пиздецам. вид от третьего лица. идти по ровной дороге стремно. скормлю вам злобу, как Тит Андроник детин Тавроне. сколько над всем не трясись, караван идет, а собаки лают. не нужно лить воду, чтоб видеть: это не конкурс заплаканных маек. хуйня бывает, но всё по трубе и в небо. жизнь — шалашовка, что просит грубее в недры без прений и левых реплик . те, кто вчера на чём свет, сегодня позорно с хлебом и солью. а я под ноктюрн водосточных из дома-кувшина с прошедшей кессонной. под капюшоном. вечно угрюм и, конечно же, злей, но знай: в отличие от других змей Кобра не тронет, пока ее музыка с ней Смотрите также:Все тексты Хатт >>> |
|
PRINCE XVTT - COBRA (PROD. BY MAKAI)
I have a dream. it has an ichthyander in a cylinder.
he silently walks out the window, in his prime, like Astrid Lindgren's.
before reaching the ground,
without scattering yourself with a bunch of fragments,
fell silent and hung, curled into a fucking cocoon,
woven by the handles of God.
and there are so many of them below.
and they all want something:
sight, food, spectacles, truth,
get up off your knees or stand on your feet.
singing something about the clouds,
that people seem to be lonely,
I'll drink to the bottom, and again the lightsaber
a drunken Skywalker grabs his hands.
the owner of the purest bones,
on an elephant made of flies past the secret suppers,
of different stripes, dirty passions,
rather, he is deliberately stupid.
and any new exclamation here
acquires a number, like a coat,
this is the Youth Theater, a wardrobe. and then reading Barto's poems,
after which, alas,
nothing and nobody gets back.
subway, outskirts, profit in the compartments
just like he didn’t live, here, sowing, shiver.
full hall and a bunch of hands there:
Goro, Gromozeka and Shiva.
sickle through the veins.
and instead of helping hands the days drag on
the cat's tails stretch
I'm tired and cold, but the spark -
and the bridges will burn
they are afraid, but they come here as in Khovrino.
redoubt of identical goblin skins.
flocks of hyenas steadfastly await failure.
for everything about all the time is terribly little.
sleep. in it I was not born on Monday,
in it all my plans didn’t go to hell.
third person view.
walking on a flat road is dumb.
I will feed you malice, like Titus Andronicus, Tavrone.
no matter how much you shake over everything,
the caravan goes on and the dogs bark.
no need to pour water to see:
this is not a tear-stained t-shirt competition.
bullshit happens, but everything goes through the pipe and into the sky.
life is a shalashovka that asks more rudely into the bowels
without debate and left remarks.
those who were in the dark yesterday,
today shameful with bread and salt.
and I'm under the gutter nocturne
from the house-jug with the last caisson.
under the hood.
always gloomy and, of course, angry,
but know: unlike other snakes
Cobra won't touch as long as her music is with her
