Текст песни Ben Whishaw - Exposure
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Exposure I Our brains ache, in the merciless iced east winds that knife us … Wearied we keep awake because the night is silent … Low drooping flares confuse our memory of the salient … Worried by silence, sentries whisper, curious, nervous, But nothing happens. Watching, we hear the mad gusts tugging on the wire. Like twitching agonies of men among its brambles. Northward incessantly, the flickering gunnery rumbles, Far off, like a dull rumour of some other war. What are we doing here? The poignant misery of dawn begins to grow … We only know war lasts, rain soaks, and clouds sag stormy. Dawn massing in the east her melancholy army Attacks once more in ranks on shivering ranks of gray, But nothing happens. Sudden successive flights of bullets streak the silence. Less deadly than the air that shudders black with snow, With sidelong flowing flakes that flock, pause and renew, We watch them wandering up and down the wind’s nonchalance, But nothing happens. II Pale flakes with lingering stealth come feeling for our faces– We cringe in holes, back on forgotten dreams, and stare, snow-dazed, Deep into grassier ditches. So we drowse, sun-dozed, Littered with blossoms trickling where the blackbird fusses. Is it that we are dying? Slowly our ghosts drag home: glimpsing the sunk fires glozed With crusted dark-red jewels; crickets jingle there; For hours the innocent mice rejoice: the house is theirs; Shutters and doors all closed: on us the doors are closed– We turn back to our dying. Since we believe not otherwise can kind fires burn; Now ever suns smile true on child, or field, or fruit. For God’s invincible spring our love is made afraid; Therefore, not loath, we lie out here; therefore were born, For love of God seems dying. To-night, His frost will fasten on this mud and us, Shrivelling many hands and puckering foreheads crisp. The burying-party, picks and shovels in their shaking grasp, Pause over half-known faces. All their eyes are ice, But nothing happens. - Wilfred Owen Смотрите также:
Все тексты Ben Whishaw >>> |
|
Экспозиция
я
Наше мозговое болит, в беспощадной ледяной восток на восток, который нас ...
Утомил мы не бодрствуем, потому что ночь молчит ...
Низкие поникшие вспышки путают нашу память о заметном ...
Обеспокоен тишиной, часовыми шепотами, любопытными, нервными,
Но ничего не происходит.
Смотрите, мы слышим безумные порывы, дергающиеся на проволоке.
Как подергивающие агони мужчин среди его Brambles.
Северный непрекращно, мерцающий стрембры стрельбы,
Далеко, как тусклый слух какой-то другой войны.
Что мы тут делаем?
Оживленные страдания рассвета начинают расти ...
Мы только знаем, что война длится, дождь впитывается, а облака провисают бурные.
Рассвет массирует на восток ее меланхолическую армию
Атаки еще раз в рядах на дрожьих рядах серого,
Но ничего не происходит.
Внезапные последовательные полеты пули проезжают тишину.
Менее смертельным, чем воздух, который дрожит черный со снегом,
С боковыми проточными хлопьями, которые стада, пауза и продление,
Мы наблюдаем, как они блуждают вверх и вниз по нехалесе ветра,
Но ничего не происходит.
II
Бленные хлопья с затягивающим стелсом приходят чувствуют себя на наших лицах
Мы съеживаемся в дырах, вернулись на забытые мечты, а смотреть, снежный ошеломленный
Глубоко в травах. Итак, мы покачиваем, солнцем дозел,
Замаскированные цветами, одевающимися там, где суеты черной птицы.
Это то, что мы умираем?
Медленно наши призраки перетаскивают домой: блестеть утопленные пожары
С прорезанными темно-красными драгоценностями; прослеживает там;
Насколько часов невинные мыши радуются: дом их;
Ставни и двери все закрыты: на нас двери закрыты
Мы возвращаемся к нашему умиранию.
Так как мы считаем, что не иначе могут добрые сжигать;
Теперь когда-нибудь солнца улыбается на ребенка, или поле или фрукты.
Ибо боится непобедимая весна, наша любовь боится;
Поэтому, не жана, мы лежат здесь; Поэтому родились,
Для любви к Богу кажется умирающим.
Ночью, его мороз будет пристегнут на этой грязи и нас,
Шрипеллирование многих рук и притушек лбов хрустящих.
Горячая партия, выбирает и лопаты в их потрясении,
Пауза над полуизвестными лицами. Все их глаза лед,
Но ничего не происходит.
- Уилфред Оуэн
