Текст песни ВЫШЕ КРЫШИ - Посвящение Баху. Авт. С. Стеркин.
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Весной над древней церковью, когда светает рано, Вдруг солнце ярко вспыхнуло на золотом кресте, И, словно бы аккордом мощным старика органа, Раскинулось на окнах, что раскрылись вдалеке. Под куполом торжественным, старинным и загадочным, Сверкает, бьется солнца луч, другой горит в огне, И с крыш, еще не высохших, сорвались стаи галочьи, Живыми фейерверками приветствуя рассвет. В груди органа шевельнулся круглый плотный низкий звук И раскололась тишина, нарушив сумрак и покой, И обтекая сотни лиц, из двери вырвался и вдруг: Вся улица поражена, забилась бешеной струей. Звук лился в окна, в этот миг остановились облака, И, пробудившись ото сна, раскрыли венчики цветы. Окаменела, онемев, людская шумная толпа, И даже ветер стих, его ошеломил полет мечты. Но где же автор музыки, что вечная, живая, Нас поражает вновь она, хотя идут века. Его уж нет, могилу даже скрыла мостовая, Какой же равнодушной вдруг становится рука. Но музыка звучит и время шторы раздувает Ис нею тают давние, прошедшие года. А музыка звучит и мы невольно вспоминаем Его с пером в руке, в высоком парике, когда... Смотрите также:
Все тексты ВЫШЕ КРЫШИ >>> |
|
In the spring over the ancient church, when it dawns early,
Suddenly the sun flashed brightly on the golden cross,
And, like a powerful old man's organ chord,
Spread out on the windows that opened in the distance.
Under the dome, solemn, ancient and mysterious,
A ray of the sun sparkles, another one burns in fire,
And from the roofs that were not yet dry, flocks of jackdaws fell,
Welcoming the dawn with live fireworks.
A round dense low sound stirred in the organ's chest
And the silence split, breaking the darkness and peace,
And flowing around hundreds of faces, he burst out of the door and suddenly:
The whole street was amazed, filled with a furious stream.
The sound poured through the windows, at that moment the clouds stopped,
And, awakening from sleep, flowers opened their corollas.
Petrified, numb, the noisy crowd of people,
And even the wind died down, he was stunned by the flight of dreams.
But where is the author of the music that is eternal, alive,
It strikes us again, although centuries go by.
He's gone, the grave was even hidden by the pavement,
How indifferent the hand suddenly becomes.
But the music plays and time blows the curtains
With it the old, past years melt away.
And the music sounds and we involuntarily remember
Him with a feather in his hand, in a high wig, when ...
