Текст песни вБЕНЗИНЕестьОБЛАКА - ОГЛОБЛЯ
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Глаза в потолок, сперма на пол - пацан занимается абстракт хип-хапом. Он стоит перед дверью и жмёт на звонок. Палец проваливается в пластмассовый корпус. Головой подпирает холодный металл двери, внутри крики и ссоры (не зови) можно и не надеяться, что откроют скоро. Глухой удар и тишина. Шаркающие шаги и детский голос. Кто там? действительно, кто? Я РЭП! Ох, мне и самому от этого смешно. Я АБСТРАКТ! Нет, от этого ещё более тошно. Я поэт-неудачник, поющий про утраченное. Пачками прячущий смысл между плохими панчами. Я Санчо Панса в мире, где каждый гасконский безусый юнец мнит себя доном Кихотом. Я цитирую Брехта и сэмплирую Брамса. БРЯ! Я пикирующий боинг с уснувшим пилотом. Нет, пусть это будет лучше другой кто-то. Я тот дурак, что сделал кавер на ГЭС, прочитал под украденный бит чужие тексты про Степана и Фёдора. Я не знаю, как выйти из этого стопора. Кадры движутся медленно. Мою жизнь режиссирует Софи Коппола. Купола и пьянчуги с двуглавою воблой. ОГЛОБЛЯ СТОЗЕВНО ЛАЯЙ И ОБЛО! Я тот китаец из радиорубки, что не умеет пользоваться плеером и ставит гнилые рипы с винилов. Тот самый дурак, что в приступе большой вселенской любви обнял собаку, даже вжался в неё. Так и был запечатлён на детской площадке, на серой бетонной стене между схематичным цветком и дыркой в заборе. Я смотрю новые фильмы, чтобы быть уверенным, что ничего не изменилось, чтобы яснее понимать метафоры Жижека, чтобы как можно дальше держаться от антикафе и любого независимого книжного. В пятый раз безуспешно начинаю читать Джойса. Дошёл до места, где Дедал говорит, что Бог - это крик мальчишки, забившего гол. Меня отвлекает стук в окно. «Не пиши хороших текстов, если твой единственный читатель – стол!» Кричит мальчишка в порванных джинсах и дырявой толстовке. И я узнаю по его длинным патлам и впалым щёкам себя юного, пьяного, безупречно глупого. Он кидает мне квиток путешествия во времени, утверждённого приказом министерства транспорта. Я говорю ему, чтоб не ел много мучного вечером. И показываю, что стало с нашими красивыми пальцами. Говорю, что у меня нет стола. Я ючусь в маленькой комнате, зажатый между шкафом и кухонной тумбой. Я не тот человек, кто должен стоять с микрофоном. I've got 99 problems! And I’ve still owned 'em. Смотрите также:
Все тексты вБЕНЗИНЕестьОБЛАКА >>> |
|
Eyes at the ceiling , sperm on the floor -
boy engaged in abstract hip- hapom .
He stands at the door and shakes the phone.
Finger falls into the plastic housing.
Head props cold metal doors,
inside shouts and quarrels ( do not call ) , you can not hope
that will open soon. Thud and silence.
Shuffling steps and a child's voice .
Who's there?
really, who ?
I REP ! Oh, me and most of this is ridiculous.
I ABSTRACT ! No, of even more sickening.
I am a poet , a loser, singing about lost .
Packs hiding meaning between poor Panchami .
I Sancho Panza in a world where every Gascon beardless youngster
imagines himself Don Quixote .
I quote from Brecht and Brahms will be sampled .
Ber !
I dive with Boeing pilot asleep .
No, let it be better than the other someone .
I'm the fool that did cover the power plant , read
under the stolen bits others' texts about Stepan and Fedor.
I do not know how to get out of the stopper .
Frames are moving slowly.
My life is directing Sophie Coppola.
Domes and drunks with biceps roach .
Shafts STOZEVNO LAYAY and fin !
I am the Chinese from the radio room that does not know how to use the player
and puts rotten rips with vinyls .
The same fool that in a fit of great universal love
hugged the dog , even pressed himself into her. And was sealed by
on the playground , on the gray concrete wall
between schematic flower and a hole in the fence.
I see new films, to be sure ,
that nothing has changed ,
to more clearly understand the metaphors Zizek ,
as far as possible to keep from antikafe
and any independent book .
For the fifth time in vain start to read Joyce.
Reached the place where Daedalus says
God - is the cry of the boy slip through on goal .
Distracts me a knock on the window.
" Do not write good texts if your only reader - a table! "
Shouts a boy in torn jeans and a holey sweatshirt .
And I know for its long Pattle and sunken schёkam
a young , drunk , stupid flawlessly .
He throws me a slip paper time travel
approved by order of the Ministry of Transport .
I tell him not to eat a lot of starchy foods in the evening.
And shows what happened to our beautiful fingers.
I say that I do not have a table.
I yuchus in a small room ,
sandwiched between the cabinet and the kitchen cupboard .
I am not someone who should stand with a microphone.
I've got 99 problems!
And I've still owned 'em.
