Текст песни вБензинеоблака - глуп твой троп
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Найти себя на каракулях, в крадущихся буквах по бумажной скатерти В красивой обёртке, найти себя в объявлении о поисках смерти Между свежим слоем краски и рекламой концертной Меняю лица бетонных коробок на маску деревянного гроба. С доплатой, с опаской, с ознобом. С самовывозом текста и внутрь себя бегством. Даже если улица совершенно пуста, я попрусь по тем местам, в которые ты бы не залез сам. DAMN, SON. Раньше перед вами я был робок, как робот чеканил, Ставил в начало слово, во главу угла плыла голова Но вот въебал говна и ВСЁ ОСОЗНАЛ. Для них рэп - это Фара и Депо. Стэй фар эуэй фром гетто - это не их метод. Мы же только толкаем то, что ваш батя - алкаш и мать - шлюха Все мы комнатные Канье и тетрадные Бэнкси OG stands for Omega Gangsta And again DAMN, SON Стараюсь не замечать мир вокруг. Скитаюсь в пустыне с горящим копьем и воздушным конем Но нет, это Король Лир, мой друг. Прошу не надо искать меня днём с фонарём Это не автопортрет, это с первого альбома бред. Я просто хочу, чтобы тёлки велись на это, как на шими-шими-я. Прошу не ищи меня. Я разлился по сотням бутылок, ... на сотни улыбок сторчавшихся сволочей Я пробил своим словом затылок, оставил постылое тело на пыльном матрасе овощем Избегаю радость и горе, не вижусь с друзьями, на хуй идут братья Всё это, чтобы случайно не появились истории, которые бы хотелось рассказать вам Мимо ушей странные возгласы, пьяная ругань и рекламные джинглы Не зацепиться за их сальные образы, страшнее только загримированный Инглунд Маршировать вдоль ширмы, не замечая ниток и огней софитов Это всё избито, но что делать, когда От работы до дома есть только одна тропа. Тропа - троп, метания метафор Нужно говорить в лоб, а не кричать со шкафа Для людей под стаффом, для снобов иронично слушающих абстракт хип-хоп Твой стих сдох, но твой стиль прёт. Двойственный столб пал, прямо в сироп Твой синт врёт в тон вой нот Твой троп труп и хип-хоп туп Но сквозь соль смут полнится блокнот Но не для этого ставил рифмы в ряд я был бы рад, если бы клуб хоть наполовину заполнился а пока умирать на мячике и лицо облизывать ветром билеты про триста рублей в день концерта |
|
Find yourself in scribbles, in creeping letters on a paper tablecloth
In a beautiful wrapper
find yourself in the announcement of the search for death
Between a fresh coat of paint and a concert advertisement
I change the faces of the concrete boxes to the mask of a wooden coffin.
With surcharge, with apprehension, with chills.
With self-delivery of the text and inward flight.
Even if the street is completely empty, I will trample in those places
which you would not climb yourself. DAMN, SON.
I used to be timid in front of you, like a robot minted,
I put a word at the beginning, my head swam at the forefront
But then fucked shit and realized EVERYTHING.
For them, rap is Farah and Depo.
Stay headlight eyeway from the ghetto is not their method.
We only push that your dad is a drunk and your mother is a whore
We're all room Kanye and Notebook Banksy
OG stands for Omega Gangsta
And again DAMN, SON
I try not to notice the world around me.
Wandering in the desert with a burning spear and air horse
But no, this is King Lear, my friend.
Please don't look for me during the day with a lantern
This is not a self-portrait, this is nonsense from the first album.
I just want the chicks to be led by it like shimi-shimi-ya.
Please don't look for me.
I poured into hundreds of bottles ... into hundreds of smiles of the bastards
I pierced the back of my head with my word, left a hateful body on a dusty mattress with a vegetable
I avoid joy and sorrow, I don't see my friends, fuck brothers
All this so that there are no accidental stories that I would like to tell you.
Strange exclamations, drunk swearing and advertising jingles are past my ears
Do not cling to their greasy images, only make-up Inglund is worse
March along the screen, not noticing the threads and lights of the spotlights
It's all hackneyed, but what to do when
There is only one path from work to home.
Trail - trail, throwing metaphors
You need to speak head-on, not shout from the closet
For people under the staff,
for snobs ironically listening to abstract hip-hop
Your verse is dead, but your style is rushing.
The dual pillar fell, straight into the syrup
Your synth is lying to the tone of howling notes
Your trope is a corpse and hip hop is dumb
But through the salt of confusion the notebook fills
But not for this I put rhymes in a row
I would be glad if the club was at least half full
meanwhile die on a ball and lick your face with the wind
tickets about three hundred rubles per day of the concert
