Текст песни Caramillion - Тапки
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
В папках не доки, а дэмки Лысина без кепки Посчитай ступеньки Мне нужнее Не увидишь флекса Здесь старые мэрсы Убитая подвеска Покажи чеки на свои расходы Роялти не хватит прокормить пятилитровый Нужны концерты Нужны туры Прячем лица в плёнки Номера под блюром Паркуюсь на бордюре Препод в рэп магистратуре Обо мне никто не слышал Ведь писал биты амеркосу Таксовал, покупал и продавал Вкладывал и прогорал Такой путь Рисковые качели Писал треки, удалял Поднимался выгорал Такой путь Мне нужнее Низкий профиль двадцатые тапки Еще не стрельнул это лишь обкатка Низкий профиль двадцатые тапки Русские на немце лоб в американке Прицел на капоте лучше, чем таро покажет путь Под худи незаметно сотку поднимает грудь Здесь стреляет выхлоп никогда не видел пуль Музыкальный Гена Букин дайте мне студийный пульт Покажу как надо чтоб было как надо Старый порше рядом катаная Лада Отращу пузо, буду двигаться на Прадо Пацаны дуреют ведь им надо Низкий профиль двадцатые тапки Еще не стрельнул это лишь обкатка Низкий профиль двадцатые тапки Русские на немце лоб в американке |
|
The folders hold demos, not docs
A bald head, no cap
Go count the steps
I need this more
You won't see me flexing
Just old Mercs around here
With blown-out suspension
Show me the receipts for your spending
The royalties aren't enough to feed a five-liter engine
I need gigs
I need tours
We hide our faces behind tinted film
License plates blurred out
I park right on the curb
I'm a professor in the School of Rap
Nobody’s ever heard of me
After all, I was making beats for some Yank
I drove cabs, I bought and sold
I invested—and went bust
That’s the path
A high-risk rollercoaster ride
I wrote tracks, then deleted them
I rose up—and burned out
That’s the path
I need this more
Low profile, twenty-inch rims
Haven't blown up yet—this is just the break-in period
Low profile, twenty-inch rims
Russians in a German car, windshield tinted American-style
The gunsight on the hood points the way better than any Tarot deck
Under the hoodie, a hundred grand sits unnoticed against my chest
The exhaust backfires here—I’ve never actually seen a bullet
I’m the musical Gena Bukin—hand me the studio console
I’ll show you how it’s done—how to make it *right*
An old Porsche parked next to a beat-up Lada
I’ll grow a beer belly and cruise around in a Prado
The boys are going wild—they’re hungry for this
Low profile, twenty-inch rims
Haven't blown up yet—this is just the break-in period
Low profile, twenty-inch rims
Russians in a German car, windshield tinted American-style
