Текст песни Contea - Vandea
На этой странице находится текст песни Contea - Vandea, а также перевод песни и видео или клип.
|
Questo sole questo sole di Francia questa notte ha cambiato colore non ci scioglie più il nodo alla pancia quando la sera lo vedi calare. Questa spada non è spada è una lancia taglia la gola agli agnelli e ai bambini questo fuoco che brucia le chiese brucia il raccolto dei contadini. E mio figlio che è figlio di Francia rivolta la terra perché ci dia da mangiare conosce fatica, dolore e rinuncia conosce una croce a cui poterle affidare. Ma questo milione di uomini a cavallo hanno le lame sopra al loro coltello hanno un diavolo per capello e di capelli una marea. Cantano di questa Francia che cambia e hanno un sorriso che gli approva la morte stringono tra le ginocchia un cavallo, e il cavallo s'impenna e riparte. E la Francia moriva contadini e baroni ed i figli suoi e mio figlio che ancora cantava cantava il domani appartiene a noi. Queste mani, queste mani di Francia di pelle dura che non intende ragione già si formano in grembo alla pancia di ogni madre di questa regione. E mio figlio che è nato di notte sul pavimento di un casolare c'ha una schiena che piega soltanto quando il grano è maturo e che lo deve tagliare. E mio figlio che è anima cuore e cervello è impasto di Francia e la voleva salvare gli hanno tagliato di netto la testa dal collo all'alba di un giorno che non doveva venire. Ma questo milione di uomini a cavallo hanno un ghigno che gli precede il naso portano al collo un ramo di capelli per ogni donna che hanno ucciso. Altre donne che corrono tra il ferro e il fuoco tenendosi il vestito strappato restano solo cani che abbaiano verso il fumo dopo che il fuoco s'è placato. La Francia moriva contadini baroni e figli suoi ed il figlio di mio figlio che ancora cantava cantava il domani appartiene a noi. E la Francia spariva contadini e baroni e i figli suoi e mio figlio che ancora sperava cantava il domani appartiene a noi Смотрите также: |
Это солнце это солнце франции
сегодня вечером это изменило цвет
мы больше не развязываем узел в животе
когда ты видишь, как он падает вечером.
Этот меч не меч, это копье
перерезает горло ягнятам и детям
это горящий огонь церкви
сжигание урожая фермеров.
И мой сын, который является сыном Франции
превращает землю, чтобы накормить нас
знает усталость, боль и отречение
он знает крест, которому он может доверить их.
Но этот миллион человек на лошадях
у них лезвия над ножом
у них есть дьявол для волос
и поток волос.
Они поют об этой изменяющейся Франции
у них есть улыбка, которая одобряет смерть
они держат лошадь между коленями,
и лошадь встает и уходит.
И Франция умерла
крестьяне и бароны и его дети
и мой сын, который все еще пел
пел завтра принадлежит нам.
Эти руки, эти руки Франции
жесткой кожи, которая не означает причину
уже сформировался на коленях живота
каждой матери в этом регионе.
И мой сын, который родился ночью
на этаже коттеджа
есть спина, которая только складывается
когда пшеница созрела и должна ее срезать.
И мой сын, который является душой, сердцем и мозгом
это тесто из Франции и он хотел его спасти
они отрезали ему голову
на рассвете дня, который не должен был прийти.
Но этот миллион человек на лошадях
они ухмыляются перед его носом
они носят волосы на шее
за каждую женщину, которую они убили.
Другие женщины бегут между железом и огнем
держать ее платье порванным
есть только собаки, которые лают на дым
после того, как огонь утих.
Во Франции умерли крестьянские бароны и ее дети
и сын моего сына, который все еще пел
пел завтра принадлежит нам.
А во Франции исчезли крестьяне и бароны и ее дети
и мой сын, который все еще надеялся
пел завтра принадлежит нам