Текст песни Elijah Crowe - На мольберте
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Он рисует облака цвета бензина в лужах Имитируя тепло под этой зимней стужей Имитируя улыбку сквозь гримасу боли Расплескавши на пейзаж цветную краску вдоволь И на его мольберте мир совсем не схожий с нашим На реальный прототип он не похож и даже Сам Аполлон опешил бы будь для него там место Ведь все его рисунки есть придел для совершенства Он легко заполучить мог мировое имя И даже быдло восхищалось бы его картиной Мог бы Пикассо и Да Винчи обучить во многом И о проекции души поговорить с Ван Гогом Быть обложкой на лубом учебнике искусства Стать лицом искусства и для него Иисусом Но тогда бы он лишился главного ресурса Ведь с деньгами и богатством покидает муза И вот в заношенном пальто и штопанном берете В руке с мольбертом снова горда топает и дети За этот вид смеются все с язвительными минами А позже он рисует их с улыбками невинными Он рисует толстосумов с распростёртой дланью И последнюю блудницу грациозной ланью На его картинах все мы свободны как птицы И измученный плебей величавый патриций Да он рисует мир который никогда не видел Мир в котором зло на ружу никогда не видит И там твоя мечта жива её года не тронут И он уходит в этот мир и попадает в омут И забывает что на ужин лишь пару картофелен И то что обувь уже стала дырявой как противень Капли с потолка по вёдрам будто барабаны А на ночлег к нему опять заглянут тараканы Ведь только пару стариков заплатят за портреты Он не проест их а возьмёт подставку для мольберта Ботинки отнести в ремонт ему бы вроде надо Но тут как раз опять кончается снова бумага И так он жертвует собой ради своих творений Понимая то что их он лишь один и ценит Из своих красок в этот чудный поток погрузится И продолжает создавать свой мирок по крупицам Давно одуматься пора ведь далеко не молод А его музы это сырость холода и голод Куда уж там творить уже нету мочи и мыслить Но смысл жизни у него лишь на кончике кисти И он рисует облака цвета бензина в лужах Имитируя тепло под этой зимней стужей Чью то новую улыбку он рисует наспех Он рисует этот мир и обретает счастье Смотрите также:Все тексты Elijah Crowe >>> |
|
He draws a gasoline color clouds in puddles
Imitating heat under this winter boat
Imitating a smile through the grimace of pain
Slashing to the landscape of colored paint plenty
And on his easel the world is not at all like our
On the real prototype, it does not look like even
Apollo himself would heal if it would be there a place there
After all, all his drawings have a chapel for perfection.
He can easily get a world name
And even cattle would admire his picture
Could Picasso and Da Vinci to train in many ways
And about the projection of the soul to talk to Van Goghom
Be the cover on the Lomb Art Tutorial
Become a face of art and for him Jesus
But then he would have lost the main resource
After all, muse leaves with money and wealth
And here in the procherant coat and dust
In hand with an easer again, the kids and children
For this species laugh with basic mines
And later he draws them with innocent smiles
He draws Tolstosums with a disappearance
And the last harlot of graceful valley
On his paintings we are all free like birds
And exhausted grand patricia
Yes, he draws a world that has never seen
The world in which evil on the gun never sees
And there your dream is alive of her year will not touched
And he goes into this world and falls into the pool
And forgets that only a couple of potato
And the fact that the shoes have already become a holey as a baking sheet
Drops from the ceiling on the vendors as if drums
And for the night to him, the cockroaches will look again
After all, only a couple of old people will pay for portraits
He does not cross them and take a stand for easel
Shoes attributed to his repair it would be necessary
But here again the paper ends again
And so he sacrifice for his creations
Understanding what they are only one and appreciate
From his paints to this wonderful flow will plunge
And continues to create their own world of grains
It's time to get up long ago
And his muses are dampness of cold and hunger
Where to do there already do not have urine and think
But the meaning of life is only on the tip of the brush
And he draws a gasoline color clouds in puddles
Imitating heat under this winter boat
Whose new smile he draws
He draws this world and finds happiness.
