Текст песни Kleine Elch, читает Рина Сова - Из моего окна видна лишь пастельная тусклость неба...
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Из моего окна видна лишь пастельная тусклость неба. Многие любят пастель за спокойствие бледных тонов, Но не я. Над Уфой я её лицезреть не готов. Не уфимское это, как и старые чёрные кэбы. Представляешь, их кто-то впихнул сюда этой зимой. Ну, не дурни ли, право? У меня напротив дома лес. Не дубрава, Но получше и ближе чащи не сыщешь иной. Так вот бедные кэбы колёса отбили От катаний вдоль оной по ледяному асфальту. Впрочем, хватит бессмыслий, вступлений, ненужных мелодий и альтов, Слишком много я должен сказать. Будто по кирпичу На плечах моих, или по глыбе. Слишком много я должен сказать, а молчу и молчу, Приближая всех мыслей своих столь бесчестную гибель. Я пастель не люблю, повторюсь уже в тысячный раз, Но довольство - вопрос деликатный, большого терпения, От того, деликатно, без единого возражения, Я мозолю пастелью сетчатку измученных глаз И границами пластика мутных не вымытых окон. Даже тусклым и мёртвым, но небо останется небом, Не Постигнутым, властным. С такого попробуй потребуй Исполнений желаний да по истечению сроков. Я прошу его, знаешь, никак не о встрече и чуде. Слишком много и нагло - мне нечем ему заплатить, Чтобы стала короче та тонкая алая нить, Нас связавшая. Да и гарантий, что будем Где-то как-то, но вместе - не нужно. Мне б проложить Под подошвами твердь. И по небу, по небу, по небу. Мне б окно распахнуть, или выбить со звоном дурацкие стёкла, И шагнуть. И пойти. Подо мною девятый этаж, А я - вверх, я в пастель, в преломлённого света витраж Всей туманностью облаков, от которых дорога размокла. Бонапарт бы от зависти выл, видя штурм на Москву, С коим в сердце я рвусь сквозь капели, что стелят туманы на травы Каждое летнее утро. Да за ради забавы Я за руки твои, за глаза, за улыбки умру, Не страшась ни ветров, ни седин, ни падений - небесной расправы. Лучше падать в пути: с жизни чуда попробуй истребуй! Лучше рваться вперёд, проложив самому себе путь, Чем смотреть, лучше просто окно распахнуть И к тебе. И по небу, по небу, по небу. |
|
From my window only pastel dullness of the sky is visible.
Many people like pastel for the serenity of pale tones,
But not me. Over Ufa, I am not ready to contemplate it.
This is not Ufa, like the old black cabs.
Imagine, someone shoved them here this winter.
Well, do not fools, right?
I have a forest in front of the house. Not oak,
But better and closer you can’t find another one.
So the poor cabs beat off the wheels
From skating along it along the icy asphalt.
However, there is enough senselessness, introductions, unnecessary melodies and altos,
Too much I have to say.
Like a brick
On my shoulders, or cob.
Too much I have to say, but keep quiet and keep quiet,
Approaching all of their thoughts so dishonest death.
I do not like pastel, I repeat already for the thousandth time,
But contentment is a delicate matter, great patience,
From that, delicately, without a single objection,
I call pastel retinas tormented eyes
And the boundaries of plastic muddy not washed windows.
Even dim and dead, but the sky will remain the sky,
Not comprehended, domineering. From this try demand
Fulfillment of desires yes on expiration.
I ask him, you know, not about the meeting and the miracle.
Too much and brazenly - I have nothing to pay him,
To make that thin scarlet thread shorter,
We are bound. Yes, and guarantees that we will
Somewhere somehow, but together - not necessary. I used to pave
Under the soles of the firmament. And across the sky, across the sky, across the sky.
I would open the window, or knock out stupid glass with a ring,
And take a step. And go. Under me is the ninth floor,
And I - up, I'm in pastel, in the refracted light stained glass
All the nebula clouds, from which the road is soaked.
Bonaparte would cry with envy, seeing the assault on Moscow,
With whom in my heart I am torn through the drops that mist spread on the grass
Every summer morning. Yes, for fun
I am for your hands, for the eyes, for the smiles I will die,
Not fearing neither winds, nor gray hairs, nor downfalls - a heavenly massacre.
It is better to fall in the way: try to exterminate from the life of a miracle!
It is better to rush forward, paving his way,
Than to look, it is better to just open the window
And to you. And across the sky, across the sky, across the sky.
