Текст песни kommunikaция - Россия
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Россия не будет справедливой, единой и либерально-демократической. Россия не будет коммунистической, исламской и "путинской". На одной седьмой суши, вне государства и личности, не важно под каким флагом - она... она просто будет. Далью полей оживающих под лучами теплого солнца, глубиною озер, что смотрятся вечерами в темное небо. Открыткой из детской книжки, что случайно упав, порвется. Она навсегда останется, хоть ее настоящей и не было. Россия, скромная, знай. Она прячется от их взглядов. Она дарит свою улыбку только самым простым и чистым. На том уровне осознания, когда слов вообще не надо, что-то светит во тьму души, без особых на то причин. И ты просто молчишь и смотришь, как неспешно бежит река, там закат освящает релки, а за далью лесных массивов будто-то чья-то любовь осветит белоснежные облака. Бесконечно грустно тогда. Бесконечно тогда красиво. Для меня лишь это - Россия, та что пишется с больших букв. Над заброшенной станицей с неба тихо сходит январский снег. Это то, что сразу и навсегда, сколько б время не длило круг и чего бы здесь не творил, вечно спутанный, человек. Это то что должно остаться, даже если умрете вы. И причина не так важна - выстрел в грудь или стоимость хлеба. Ветер будет гладить полетом, мысли в комнате головы. Будет гладить тело ее, той, которой почти что не было. В это можно поверить лишь, убивает общий аршин. Этот свет на вершинах души, это боль от вечных падений. Депутаты не смогут это сформулировать и зашить, под запретом. Ловите, вот вам "государственная идея". Водки выпито многим больше чем вмешает в себя Байкал. Проститутки. Распил. Откат. Педофилы. Тоска. Карьера. Это стих, бредущего по дороге этих образов, дурака, который зачем-то не потерял себя и умеет верить. Поэты и композиторы. Автоматы. Полеты в космос. Церкви, что строят - Богу или, срощенным с властью, ЗАО. Мы наверно не разучились в этой луже заметить зведы, после смены бредя с разрушенных и перепроданных химзаводов. Я люблю тебя, моя родина. Я люблю твой слабый народ. Я порой их чувствую так, что в глазах рождаются слезы. Я не в силах буду простить вас, за то она умрет и за то что с первого дня поменять что-то было поздно. Эта грусть стабильней чем вся их придуманная стабильность. Мы живем на границе разных, но родных друг другу миров. Умоляю в последний раз, этой памятью улыбнись в исчезающих полустанках и тиши вечерних дворов. Не убить вам эту любовь, не привязанную к реальности. Продавайте детей на органы и госсобственность. Бог судья. Твоя сила только в одном, где-то в вечности оставаться. И в тебя поверит другой, если вдруг разуверюсь я. Смотрите также:
Все тексты kommunikaция >>> |
|
Russia will not be fair, united
and liberal democratic.
Russia will not be communist, Islamic and "Putin".
On one seventh of land, outside the state and personality,
no matter what flag - she ... she just will.
Far away fields coming to life under the rays of the warm sun,
the depths of lakes that look in the evenings in the dark sky.
A postcard from a children's book that accidentally falls will break.
She will forever remain, even though she was not real.
Modest Russia, know. She is hiding from their looks.
She gives her smile only the simplest and purest.
At that level of awareness, when words are not needed at all,
something shines into the darkness of the soul, for no particular reason.
And you just keep quiet and watch the river run slowly,
there the sunset blesses the relks, and beyond the forest
as if someone’s love would light the white clouds.
Endlessly sad then. Infinitely beautiful then.
For me, only this is Russia, the one that is written with capital letters.
January snow is quietly falling over the abandoned village from the sky.
This is something that once and for all, no matter how much time it takes to circle
and no matter what he does here, forever confused, man.
This is what should remain, even if you die.
And the reason is not so important - a shot in the chest
or the cost of bread.
The wind will stroke the flight, thoughts in the head room.
Will stroke her body, one that almost was not.
This can only be believed, kills the common arshin.
This light on the heights of the soul, it is the pain of eternal falls.
Deputies will not be able to formulate and sew it up,
prohibited. Catch, here's a "state idea".
Vodka is drunk by many more than Baikal will interfere with.
Prostitutes. Cut it. Rollback. Pedophiles. Yearning. Career.
This is a verse wandering along the road of these images, a fool,
who for some reason has not lost himself and knows how to believe.
Poets and composers. Automata Flying into space.
The churches that they build - to God or, spliced with power, CJSC.
We probably have not forgotten how to notice the stars in this puddle,
after changing raving from destroyed and oversold chemical plants.
I love you, my homeland. I love your weak people.
Sometimes I feel them so that tears are born in my eyes.
I will not be able to forgive you, for that she will die
and for the fact that from the first day it was too late to change something.
This sadness is more stable than all their invented stability.
We live on the border of different but related worlds.
I beg for the last time, smile with this memory
in the disappearing half-stations and the silence of the evening yards.
Do not kill you this love, not attached to reality.
Sell children for organs and state property. God is the judge.
Your strength is only in one thing, somewhere in eternity to remain.
And another will believe in you, if I suddenly disbelieve.
