Текст песни Григорий Данской - Телеграф
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Зима. Смешенье душ. Кровосмешенье. Безумен снег. Безумен телеграф. Нам предстоит выигрывать сраженье, судьбе в конечном счете проиграв. Смешенье душ. Кровосмешенье. Крово- удушье. Разговор не разговор. Стрельба. Я все забыл. А ты все помнишь. Право слово, как здесь писать? Кому? Зачем? ____Быть может, не судьба... Мне телеграф порою заменяет память, где дни рожденья, имена и даты бумажной ленточкой летят, как бабочки на пламя, где строки, словно стойкие солдаты. ...Солдатики мои, вы не судите строго того, кто вас подвел к стихии стиховой и бросил умирать, не докричавшись бога на разлинованных полях - какой по счету - мировой... Что до побед, то нам осталось мало не то , чтобы побед - ведь все победы на словах... Ты подошла к окну, я помню, и сказала, что все, что нам осталось, - это ветер в головах, смотреть в окно и говорить запальчиво о чем, не важно, но красиво и умно. И как бирюльки, ты, рассыпав пальчики по замшевой руке моей, глядишь в окно. А там все тот же снег сто тысяч зим непобедимо идет... Это не сон, а ты спешишь глаза тереть - вот телеграф, и снег, и человек проходит мимо, и школьники, он и она, как точка и тире... Безумен телеграф. Безумен снег. Беспамятство - не худшая болезнь на свете. Идет (к победам ли?) усталый человек. Оглянется - и позади столетье. Смотрите также:
Все тексты Григорий Данской >>> |
|
Winter. A mix of souls. Incest.
Insane snow. Insane telegraph.
We have to win the battle
fate ultimately losing.
A mix of souls. Incest. Blood
suffocation. A conversation is not a conversation. Shooting.
I forgot everything. And you all remember. Right word
how to write here? To whom? What for?
____ Perhaps not fate ...
Sometimes a telegraph replaces memory for me,
where are the birthdays, names and dates
fly like a butterfly on a paper ribbon
where the lines are like stubborn soldiers.
... my soldiers, you do not judge strictly
the one who brought you to the poetic element
and quit dying without crying to god
on lined fields - which one - world ...
As for victories, we have little left
not that victories - because all victories in words ...
You went to the window, I remember, and said
that all that remains for us is the wind in our heads
look out the window and speak passionately
about which, it’s not important, but beautiful and smart.
And like spools, you, scattering your fingers
on my suede hand, you look out the window.
And there all the same snow is one hundred thousand winters invincible
coming ... This is not a dream, but you are in a hurry to rub your eyes -
here is a telegraph, and snow, and a man passes by,
and schoolchildren, he and she, like a dot and a dash ...
Insane telegraph. Insane snow.
Unconsciousness is not the worst disease in the world.
Is (to victories?) A tired person.
Looks around - and behind the century.
