Текст песни Григорий Войнер - По тундре
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Слова народные, музыка - Jah Это было весною, зеленеющим маем, Когда тундра проснулась, развернулась ковром; Мы бежали с тобою, замочив вертухая, Мы бежали из зоны — покати нас шаром! По тундре, по железной дороге, Где мчится скорый «Воркута-Ленинград», Мы бежали с тобою, опасаясь погони, Чтобы нас не догнал автоматный заряд! Лебединые стаи нам навстречу летели, Нам на юг, им на север — каждый хочет в свой дом... Эта тундра без края, эти редкие ели, Этот день бесконечный, ног не чуя, бредём. Дождик капал на рыла и на дула наганов, Лай овчарок всё ближе, автоматы стучат; Я тебя не увижу, моя родная мама — Вохра (2) нас окружила, «Руки в гору!» кричат. В дохлом северном небе ворон кружит и карчет, Не бывать нам на воле, жизнь прожита зазря; Мать-старушка узнает и тихонько заплачет: У всех дети как дети, а её — в лагерях! Поздно ночью затихнет наш барак после шмона, Мирно спит у параши« доходяга-марксист; Предо мной, как икона, запретная зона, А на вышке маячит очумелый чекист. Смотрите также:
Все тексты Григорий Войнер >>> |
|
Folk words, music - Jah
It was spring, green May,
When the tundra woke up, it turned into a carpet;
We ran with you, drowning in a whirligig,
We ran out of the zone - roll us with a ball!
On the tundra, on the railroad,
Where the fast "Vorkuta-Leningrad" rushes,
We ran with you, fearing the pursuit,
So that the automatic charge does not overtake us!
Swan flocks flew towards us,
To us to the south, to them to the north - everyone wants to his house ...
This tundra has no edge, these rare spruces,
This day is endless, we wander without feeling our legs.
The rain dripped on the snouts and on the muzzles of the revolvers,
The barking of the shepherd dogs is getting closer, the machines are knocking;
I won't see you, my dear mother -
Vohra (2) surrounded us, "Hands up the hill!" screaming.
In the dead northern sky, the raven circles and crows,
We will not be free, life was lived in vain;
The old mother will find out and cry softly:
All children are like children, and hers is in the camps!
Late at night, our barracks will quieten down,
Peacefully asleep by the bucket "a gawky Marxist;
Before me, like an icon, a forbidden zone,
And on the tower looms a crazy Chekist.
