Текст песни Грот - Процент меня
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Прямо сейчас. Где-то в глубинах Атлантики сбитый лежит самолёт. Прямо сейчас. Во Владивостоке стреляет по цели нетрезвый майор. Прямо сейчас. В маленьком племени Африки снова сменили вождя, Прямо сейчас. В Челябе поспорили люди политики на должностях, Прямо сейчас. Томно идёт караван где-то между Суданом и Ливией, Прямо сейчас. На ринге в Америке новый боец от ударов увиливает, Прямо сейчас. В забытом театре пылятся в чулане ненужные маски, Прямо сейчас. В тайге заблудились туристы — их ищут всем Красноярском, Прямо сейчас! Прямо сейчас на орбите работает станция из спутника, Искусственной точкой мигает мечтателю, Что не отправится в путь никак. В эту минуту на свет родилось больше ста человек, И пока ты дослушаешь песню, Уже больше ста человек безвозвратно исчезнет. Это симфония жизни, оркестр круглой космической родины, Миллиарды сюжетов сплетаются, одномоментно в большую мелодию. И каждый пришедший сюда пассажир по билету найдя свое место, Даже при самых веселых раскладах не сможет сыграть вразрез с оркестром. Из прошлого тянутся нити, собой создавая клубок, Из клубка появляешься ты, как ещё одна нить, и множишь развилки дорог. Но откуда ты взялся? Исток нитки не виден. Там только сплетение чужих забытых ежесекундных событий. Кто говорит за меня? Кто делает выбор моими руками? Сто раз пароль изменял, заклеил каждую из вебкамер. Мой гардероб, мой плейлист, мои понятия и привычки. Откуда все эти части взялись - всё, что мою составляет личность? Я думал, это мною создано, бережно выращено с нуля. Оказалось, что не осознанно я просто копировал и вставлял. Думал, что уникален, как в океане никем пока не найденный остров, Но при анализе мне мои глаза доказали - я просто перепост перепоста. Как в замыленной антиутопии сам напрашивается финал: Если все вокруг только копии, где-то должен быть оригинал. Чьей-то рукой заполняются графы, шоркая карандашом: Это позор, это пафос, это плохо или хорошо, Это в тренде, это мимо, это всем нам завещали, Это в рамках допустимо, а за это нет пощады. Все эти инородные истины освобождают или всё же пленят? Какой будет на пересчет чистыми, во мне самом процент меня? Смотрите также:
Все тексты Грот >>> |
|
Right now.
Somewhere in the depths of the Atlantic lies a downed plane.
Right now.
In Vladivostok, a drunk major is shooting at a target.
Right now.
In a small tribe of Africa, the leader was changed again,
Right now.
In Chelyab, politicians argued in positions,
Right now.
A caravan walks languidly somewhere between Sudan and Libya,
Right now.
In the ring in America, a new fighter dodges blows,
Right now.
In a forgotten theater, unnecessary masks are gathering dust in the closet,
Right now.
Tourists got lost in the taiga - they are looking for all Krasnoyarsk,
Right now!
There is a satellite station in orbit right now,
An artificial dot flashes to the dreamer
That will not hit the road in any way.
At that moment, more than a hundred people were born,
And while you listen to the song
More than a hundred people will disappear irrevocably.
This is a symphony of life, an orchestra of a round space homeland,
Billions of plots are intertwined, at once into a great melody.
And every passenger who comes here with a ticket will find his place,
Even with the most cheerful dispositions, he will not be able to play against the orchestra.
Threads stretch from the past, creating a ball,
You emerge from the ball as another thread, and you multiply the forks in the roads.
But where did you come from? The thread source is not visible.
There is only a plexus of other people's forgotten every second events.
Who speaks for me? Who makes the choice with my hands?
I changed the password a hundred times, glued each of the webcams.
My wardrobe, my playlist, my concepts and habits.
Where did all these parts come from - everything that makes up my personality?
I thought I created it, carefully grown from scratch.
It turned out that not knowingly I was just copying and pasting.
I thought I was unique, like an island in the ocean that no one has yet found,
But during the analysis, my eyes proved to me - I'm just a repost of a repost.
As in a blurry dystopia, the ending itself suggests itself:
If everything is just copies, there must be an original somewhere.
Someone's hand is filling in the graphs, shuffling with a pencil:
It's a shame, it's pathos, it's good or bad
This is in trend, it is by, it was bequeathed to all of us,
This is permissible within the framework, but for this there is no mercy.
Do all these foreign truths free or do they captivate?
What will be the net percentage of me in myself?
