Текст песни NEBELHARZ - Плохой рассказ
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Писатель сочинил плохой рассказ О том как я живу в хрущевке И думаю куда сбежать Короче, дело было так Я охуенный был чувак Гулял, работал и учился Не помню как, но я влюбился Потом случился переезд На север в глухомань, пиздец Прожил с любимой где-то год Она ушла, крича урод Она ушла, захлопнув дверь Без объяснений и поверь Тебя я больше не люблю Меня ты бесишь, вот и валю Она к другому перебралась Я видел их ещё не раз Теперь я жил совсем один В хрущевке много раз курил Решил заняться писаниной Продал тираж, купил квартиру За мной теперь не заржавело Ха, если бы так было Сжигай бумагу на столе Чернила пламя не потушат Не снимут горечь с языка Писатель замарает руки Свечой кровавого оттенка Тонет в пепле аллегорий Коварный храм раскатов грома Он станет колыбелью музы Галеный мор идей закончит И станет тишиною марь Увязнет тишина в болоте Начнется новый мор идей Писатель замаравший руки Писатель замаравший руки Сочинил плохой рассказ Смотрите также:
Все тексты NEBELHARZ >>> |
|
A writer wrote a bad story
About how I live in a Khrushchev-era apartment
And wonder where to escape
So, here's how it happened
I was a fucking awesome guy
Was partying, working, and studying
I don't remember how, but I fell in love
Then I moved
To the north, to the middle of nowhere, fucked up
I lived with my girlfriend for about a year
She left, screaming, "You're a freak"
She left, slamming the door
Without explanation, and believe me
I don't love you anymore
You piss me off, so I'm leaving
She moved in with someone else
I saw them more than once
Now I lived all alone
I smoked in the Khrushchev-era apartment many times
Decided to take up writing
Sold the print run, bought an apartment
I'm still alive
Ha, if only that were true
Burn paper on the table
Ink won't put out the flame
Will not take the bitterness off the tongue
Writer will stain his hands
With a blood-red candle
Drowning in the ashes of allegories
A treacherous temple of thunderclaps
It will become the cradle of the muse
The galena plague of ideas will end
And the marshes will become silence
Silence will get stuck in the swamp
A new plague of ideas will begin
A writer who stained his hands
A writer who stained his hands
Wrote a bad story
