Текст песни ON.EXE - 03.От потолка до пола
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Качаем наш подвал, строки ставим по местам, Давай парень пора на старт, привет всем городам, Вхуярим бассом по тазам, салют всем берегам братан, Питер, краснодар, москва, напас так уматал. И на москве реке, и на неве, салон тумана полон. Водный тонет, плотно осадило, текста на полотна, Басс на заднем прокачал, низа ласкают слух. Рэпчина валит из колонок, не вижу ваших рук. Ебашит бит без понта, тут музыка без нот, но, Неважно где ты парень, нажигаем где угодно, Мне похуй пенза или мск наш звук не брак, Кедами топай во мрак, по-другому тут никак. Не нужно постеров, продаж, ведь звук по проводам, Давай ебаш на абордаж, качнем битом и тут и там, Тут водится различный гаш, замутим пару грамм, И тут любой этаж, пропитан дымом паря в хлам. От потолка до пола прокачаем хату парень, Особи другого пола, двигайте телами мами, Саб ебашит, из багажника так басс гремит, Саунд для тех кто в тазу под потолок дымит. Опущенные стекла, из салона рэпчик громко, Рвет низы саба, плюс разрывает перепонки, Музыка из подвалов, это парень раста братство, За тонировкой прячемся, подземка наше царство. Нет я не ганстер, по сути выебонить нечем, Нет джипа, нету крыши, тут не замоскворечье, Я от души за рэпчик, в этой игре отмечен, Нотации не лечят, пацы в падике подлечат. Без мазы толкать речи, рифмы варю как в печке, У сук от звука течка, не нужно левых встреч ман, Скрываться незачем, рэпчину для районов шепчем, Проблемы дают груз на плечи, но это мелочи. Пластик гремит от басса, стираем шины с места, У пацанов есть маза, на торпеде катать тесто, Похую на все казусы, на заднем чуток тесно, Мы клали хуй на брабусы, на тазе до подъезда. Смотрите также:
Все тексты ON.EXE >>> |
|
We download our basement, put the lines in their places,
Come on boy it's time to start, hello to all cities
Vkhuyarim bass in the basins, salute to all the shores bro,
Peter, krasnodar, moscow, napas so tired.
And on the Moscow river, and on the Neva, the salon is full of fog.
Water sinking, densely besieged, text on canvas,
Bass pumped in the back, the bottom caresses the ear.
Rapchina is coming out of the speakers, I can't see your hands.
Fucks the beat without show-off, there is music without notes, but,
No matter where you are guy, we hit anywhere
I don't give a fuck about Penza or Moscow time, our sound is not marriage,
Stomp your sneakers into the darkness, there's no other way.
No posters, no sales, because the sound is on the wires,
Let's get the fucking boarding, swing the beat here and there,
There is a variety of gash here, stir up a couple of grams,
And here any floor is saturated with smoke, soaring into the trash.
We'll pump the hut guy from ceiling to floor,
Individuals of the opposite sex, move your bodies,
Sub bash, from the trunk so bass thunders,
Sound for those who smoke in a basin under the ceiling.
Lowered glass, from the salon the rap is loud,
Tears the bottom of the sub, plus tears the membranes,
Music from the cellars, this is the Rasta brotherhood boy
We are hiding behind the tinting, the subway is our kingdom.
No, I'm not a ganster, in fact there is nothing to fuck,
No jeep, no roof, no Zamoskvorechye,
I am from the bottom of my heart for rap, in this game it is marked,
Notations do not heal, the boys in padik will heal.
To push speeches without maze, I cook rhymes like in an oven,
Bitches are in heat, no need for left man meetings
There is no need to hide, whispering for the districts,
Problems put a burden on your shoulders, but these are trifles.
Plastic thunders from the bass, we wash the tires from the place,
The boys have a maza, roll the dough on a torpedo,
I give a fuck about all the incidents, it's a bit crowded in the back,
We put our dick on the brabus, on the basin before the entrance.
