Текст песни Para-mi - астма
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
ну хватит, астма - это дыхание невдыхания, глаукома и горлом ком. этим воздухом даже и захлебнуться - мало. лучше твоим звонком. и в шею шоссе, и в колени к аллеям, и внутрь груди падает замертво голос, которому всегда холодно выходить. собирая стихи свои в вой, под курткой растекаются плечи, вот такая моя война - я себя калечу, руки душу в карманах из всей силы, и полосует воздух музыка, я не видела,но мне говорили: знаешь, твои затяжки глубже царапин, ключичных ям. а я и без Хорни и Кьеркегора понимаю,что целуют меня, а не я. нужно, чтобы от самых простых слов содрогнулось тело, чтоб электричеством било, чтобы всё твое сразу из-под контроля. слева всё красное,нежное потеряло форму и набок сбилось. только тело.пожалуйста, дальше не надо. внутри-то я давно разучилась. дело мое, быть ли счастливой, вбивать ли татуировки глазами беззвучными в тело твое. погладили на ночь ладонь - и снится зажатая в ней другая. не успеваю, ты понимаешь, не успеваю, и режу свою - чтобы не снилась обнимающая, вторая. и горькое утро вдохнет тебя и не выдохнет, сколько хочешь заезженных смс, вытоптанного снега столько мятого в этом городе и астматиков, и меланхоликов хлора, а я просто сжимаю гортань, чтобы не разрыдаться тебе в куртку. это как ты приходишь к друзьям своим, а тебя там и вовсе не ждал никто, это как ты пишешь о боли, а всем почему-то становится так смешно, это когда ты в шутку просишь: "уйдем, только когда закончатся сигареты", а внутри в это время перевернуто, исковеркано, дораздето, всё до последней нитки вырвано. ты же напротив сидишь, глаза у тебя медовые, смеёшься и что-то рассказываешь так трогательно, серьезно. а меня уже поздно гладить по голове, правда, очень поздно, не разожмется внутри ничего. там кулак, и там очень больно, там очень остро. это как у всех зонтик, а ты с мокрыми волосами под тихим ливнем. это как берешь за руку, а она тоже холодная-прехолодная, это как в человеке прекрасно всё, изумительно, кроме одного: ты не можешь сделать его счастливым. я бы правда собрала все стихи свои в вой и выкинула, тетради, даты, только бы не скулить, только не перееханные поездом лапы, только не кровь по щекам, по рукам, на свитер и деревянные парты, только не уезжай от меня так часто, так резко, по делам, к друзьям или там куда-то. любить - это астма, это когда вместо снега тянутся телефонные провода тебе внутрь. это когда заедает на каждой клавише, это когда тебе он уже чуть не кричит "уходи, приелось, не бывает так навсегда", а ты продолжаешь ему рассказывать ,что без него нет ничего дальше. и тебя не слышно, шум города выбил всё и допил остаток, и он чуть ли не с силой вырывает из твоей свою руку, насовсем уезжая. и ты умираешь вот тут,на этом же самом месте, по грязной подъездной стене сползая, и даже не по-цветаевски,когда больше глаз слезы, а сухо, и горько,воздух глотая жадно. и вот как объяснить другому, такому теплому, почему ты как ладонь ледяная и не разжатая, молчаливая, полная боли и как-то издыхающей пустоты, как объяснить эту ночь, эту скрученность легких, и что дыхание невдыхания - это астма. а дыхание не в дыхание - это я и ты. это как берешь за руку, а она тоже холодная-прехолодная, это как у всех зонтик, а ты с мокрыми волосами под тихим ливнем. это как в человеке прекрасно всё, кроме одного: ты не можешь сделать его счастливым. это как ты приходишь к друзьям своим, а тебя там и вовсе не ждал никто, это как ты пишешь пишешь о боли, а всем почему-то становится так смешно, это когда ты в шутку просишь: "уйдем, только когда закончатся сигареты", а внутри в это время перевернуто, исковеркано, дораздето, всё до последней нитки вырвано ритмом. Смотрите также:
Все тексты Para-mi >>> |
|
well enough, asthma is a breath of non-inhalation, glaucoma and throat com.
even drowning in this air is not enough. better by your call.
and in the neck of the highway, and in the knees to the alleys, and inside the chest
a voice falls dead, which is always cold to go out.
collecting his poems in a howl, shoulders spread out under a jacket,
this is my war - I am crippling myself, my hands in my pockets are souls with all my strength, and
music strips air, I did not see, but they said to me:
you know, your puffs are deeper than scratches, clavicular pits.
and I, even without Horney and Kierkegaard, understand that they kiss me, not me.
it’s necessary that the body shudders from the simplest words,
so that it beats with electricity, so that everything at once is out of control.
everything on the left is red, the tender one has lost its shape and has sideways gone astray.
body only. please no further. inside I forgot how long.
it's my business to be happy, to drive tattoos
soundless eyes into your body. stroked for the night
palm - and the other in her dream. I do not have time
you understand, I do not have time, and I cut mine - so that I don’t dream about a hug, the second one.
and a bitter morning will inhale you and not exhale as much as you want
hackneyed sms trampled snow
so much mint in this city and asthmatics, and melancholic chlorine,
and I just squeeze the larynx so as not to burst into tears in your jacket.
it’s like you come to your friends, but no one was waiting for you there,
it's how you write about pain, but for some reason everyone becomes so funny
it’s when you jokingly ask: “we’ll leave only when the cigarettes run out”,
and inside at this time it is upside down, distorted, underdeveloped,
everything is torn to the last thread. you're sitting opposite, your eyes are honey
you laugh and say something so movingly, seriously.
and it’s too late to stroke my head, though it’s very late,
nothing inside. there is a fist, and there it is very painful, there it is very sharp.
it’s like an umbrella for everyone, and you with wet hair under a quiet shower.
it's like taking your hand, and it’s also cold-cold,
it's like in a person everything is wonderful, amazing,
except one: you cannot make him happy.
I really would have collected all my verses in a howl and threw out notebooks, dates,
just not to whine, just not crossed by train paws,
only not blood on the cheeks, on the hands, on the sweater and wooden school desks,
just don’t leave me so often, so abruptly, on business, to friends or somewhere else.
to love is asthma, when telephone wires stretch instead of snow
to you inside. this is when it sticks on each key,
this is when he almost screams to you "go away, tired, it doesn’t happen like that forever",
and you continue to tell him that without him there is nothing further.
and you can’t hear, the noise of the city knocked everything out and drank the rest,
and he almost with force pulls out his hand from yours, leaving for good.
and you die right here, in the same place, sliding down the dirty driveway,
and not even in Tsvetaevsky style, when there are more tears in the eyes, but dry and bitter, swallowing the air greedily.
and here’s how to explain to another, so warm, why are you like an ice palm and not unclenched,
silent, full of pain and somehow dying emptiness,
how to explain this night, this torsion of the lungs, and what
non-breathing breath is asthma.
and breathing is not breathing - it's me and you.
it's like taking your hand, and it’s also cold-cold,
it’s like an umbrella for everyone, and you with wet hair under a quiet shower.
it's like everything is beautiful in a person,
except one: you cannot make him happy.
it’s like you come to your friends, but no one was waiting for you there,
this is how you write, you write about pain, but for some reason everyone becomes so funny,
it’s when you jokingly ask: “we’ll leave only when the cigarettes run out”,
and inside at this time it is upside down, distorted, underdeveloped,
everything is torn to the last thread
rhythm.
