Текст песни Peter Saberov - Зимний московский блюз
На этой странице находится текст песни Peter Saberov - Зимний московский блюз, а также перевод песни и видео или клип.
|
[Verse 1] Твой снег на Патриках – как заржавевший блюз, Москва, ты джазовый стандарт в миноре. Фонари горчат, как старый виски во рту, А я шепчу: «Дай мне солнце в бемолях». [Pre-Chorus] Скрипка льда в ночных витринах ГУМа… Хриплый сакс зовёт в апрельский блюз. Москва, согрей меня аккордом сюрприза Пусть зима умолкнет, как треснувший диск. [Chorus] Москва, люблю твой дым, твой полуночный вальс, Но этот холод – фальшивая нота. Растопи метель горячим контрабасом, Чтоб лето обдало жаром кого-то! [Verse 2] Твои дворы – как джазовые паузы, Где снег рисует узоры тишины. Я знаю, где-то пальмы в такт качаются, Но моя жизнь – твои морозные сны. [Bridge] Снежинки-блюзы тают на ладони, Им свингует ветер с южных широт… Москва, сыграй весеннее застолье, А я спою тебе соло на льду. [Outro] Твои улицы – партитура. Я – лишняя нота в такте. Снег стирает паузы… Может, завтра Трубач на рассвете Сыграет этот блюз – Без меня... Без меня... |
[Verse 1]
Your snow in the Patriarch Ponds district feels like rusted blues;
Moscow, you are a jazz standard played in a minor key.
The streetlights taste bitter, like old whiskey on the tongue,
And I whisper: "Give me sunshine, but in flats."
[Pre-Chorus]
The violin of ice in GUM’s night-lit windows...
A husky sax calls out to the April blues.
Moscow, warm me with a chord of pure surprise;
Let winter fall silent, like a cracked vinyl record.
[Chorus]
Moscow, I love your smoke, your midnight waltz,
But this cold—it is a jarring, false note.
Melt away the blizzard with a hot, throbbing double bass,
So that summer’s heat might wash over someone!
[Verse 2]
Your courtyards are like jazz-like pauses,
Where the snow traces patterns of pure silence.
I know that somewhere, palm trees sway in time to the beat,
But my life—it is woven from your frosty dreams.
[Bridge]
Snowflake-blues melt away upon my palm;
The wind, drifting in from southern latitudes, swings along with them...
Moscow, play the tune of a spring-time feast,
And I will sing you a solo—right here on the ice.
[Outro]
Your streets—they are a musical score.
I am merely an extra note within the bar.
The snow erases the pauses...
Perhaps tomorrow,
At the break of dawn, a trumpeter
Will play this very blues—
Without me... Without me...