Текст песни Street Choice, Боб Крома - Метеорит
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Увы, увы уже закрыт продуктовый магазин Без сил спит массив, псы гонят сны Ставим на репит этот миг где мы Продолжаем тротуарный пикник Скажи как пленит улиц ночных мотив Как пьянит, тянет как магнит Пронзив небо сверкнул метеорит А вдали огни эквалайзера пятин Каждый момент рубин время бандит Согревают беседы будто камин Враги номер один как дать пить Конфликт, прокид и стереотип Хоть на пару минут замри, прогнивший мир Кто душой на мели остынь, заткнись Не гони, оттолкнись от земли, пари Услышь как поют ветры короли равнин Хрен пойми как быть бать, на все забить Либо рифмовать быт, семплировать жизнь Свой колорит тут с привкусом тоски Периферийный чиллин меланхолии динамит На раз, два, три, руки в объектив Самобытный стиль есть улиц каприз Не охота чтоб прекращался этот бит Вдохновения ритмичный родник Смотрите также:Все тексты Street Choice, Боб Крома >>> |
|
Alas, alas—the grocery store is already closed.
The housing blocks sleep, drained of strength; dogs chase their dreams.
We put this moment on repeat—this moment where we
Continue our sidewalk picnic.
Tell me: how does the motif of the night streets captivate?
How does it intoxicate? How does it pull like a magnet?
Piercing the sky, a meteor flashes past,
While in the distance, the lights of an equalizer pulse.
Every moment is a ruby; time is a bandit.
Our conversations warm us like a fireplace.
Our number one enemies—how do we quench their thirst?
Conflict, betrayal, and stereotypes.
Freeze—if only for a couple of minutes—you rotten world!
And you, whose soul is running aground: cool down, shut up.
Don't rush; push off from the earth and soar.
Listen to the winds singing—the kings of the plains.
Who the hell knows what to do, man? Should we just give up on it all?
Or should we rhyme our daily grind, sample our lives?
Our local flavor here carries a bittersweet tang of longing—
A peripheral chill-out, a dynamite charge of melancholy.
On the count of one, two, three: hands up for the camera!
An authentic style—it is the streets' own whim.
We never want this beat to stop—
This rhythmic spring of inspiration.
