Текст песни The Rigans - Пуля от одиночества
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Где моя пуля, от одиночества, где мой выстрел в упор Я томлюсь в ожидании, слепого пророчества, и команды "Мотор", И если критики скажут, что роль плоха, и до Оскара, мне далеко Вряд ли поймёт, кто-то из них, что спустить курок нелегко. Мне повезло, не родиться святым, я - законченный атеист Я верю в то, что Бога нет, и в этом перед Богом, я чист, Но если всё же, там наверху, ведут моим грехам счёт Ждите меня, я скоро приду, я начинаю последний отчёт. Как просто в слабых духом, не замечать красоты Ты не оценишь, красоты никогда, пока слабым не станешь ты Но что делать, если сам себе, я не могу поставить выше ноля Пора вызывать ассенизатора, меня ждёт другая земля. Я кусаю локти, от переизбытка, перебродивших чувств Мои нервы, танцуют лезгинку, под еле заметный пульс, И когда смолкнут аплодисменты, и занавес опустится вниз Я уже не услышу криков "Браво", и не выйду больше на бис. Я живу, под присмотром тоски, хозяйкой вошедшей в мой дом И с любовницей скукой, я забавляюсь, каждую ночь, перед сном, Так где моя пуля, от одиночества, где гордый, холодный металл Я взываю "Исполнись, моё пророчество", я жить так устал. |
|
Where is my bullet, from loneliness, where is my point-blank shot?
I languish in anticipation, of blind prophecy, and the command "Action,"
And if the critics say the role is bad, and I'm far from an Oscar,
I doubt any of them will understand that pulling the trigger isn't easy.
I'm lucky not to have been born a saint; I'm a complete atheist.
I believe there is no God, and in this, before God, I am pure.
But if, nevertheless, up there, they keep count of my sins,
Wait for me, I'll be back soon, I'm beginning my final report.
How easy it is for the weak of spirit to overlook beauty.
You will never appreciate beauty, never, until you become weak.
But what if I can't value myself above zero?
It's time to call the septic tanker, another land awaits me.
I bite my elbows, overwhelmed by fermented emotions.
My nerves dance the lezginka to a barely perceptible pulse.
And when the applause dies down and the curtain falls,
I will no longer hear the cries of "Bravo," and I will no longer return for an encore.
I live under the watchful eye of melancholy, the mistress who has entered my home.
And with my lover, boredom, I amuse myself every night before sleep.
So where is my bullet, from loneliness, where is the proud, cold metal?
I cry out, "Come true, my prophecy," I am so tired of living.
